“将军。”家臣低头，双手举旗，“该出发了。”

雪斋接过旗，没展开，只用手掌压了压布面。旗杆是新削的桧木，未上漆，摸着有些毛刺。他记得第一艘船上插的旗，是用破帆布剪的，绑在扫帚柄上。那时连名字都不敢写，生怕被人认出是哪一路人马。

现在不一样了。

他把旗交给身后的侍卫，说：“先插在码头旗台。”

然后他解下外袍，露出里面的胴丸。甲片擦得发亮，铆钉无一松动。他系带时动作不快，但每一扣都严丝合缝。最后他将双刀佩好，唐刀在外，雪月在内，刀柄朝前，方便拔出。

藤堂已经走出门去。他在指挥所外站定，望着码头方向。舰队静静泊着，桅杆林立，帆未张，桨未动，但每艘船的甲板都已清扫干净，炮位清障完毕，水手列队待命。他们不知道要去哪里，但他们知道要走了。

五岛家臣退到门内侧，低头垂手而立，没再说话。他知道自己的任务完了——传旗，不是仪式，是确认。确认这个人还在前行，确认这支队伍仍有方向。

雪斋最后看了眼案上的海图。那道唐刀划出的长线，在晨光下清晰可见。它不再是一张作战图，而是一张开工图。港口要挖，航道要疏，灯塔要建，哨所要设。没有捷径，只能一寸寸来。

他转身出门。

阳光迎面打来，照得他眯了下眼。海风猛地灌进衣领，吹得袖口猎猎作响。他抬手挡了挡光，看清了前方的路——一条由碎石与木板铺成的码头石道，直通主舰登船口。

脚步声在他身后响起，是侍卫抱着那卷染血海图跟了上来。另一侧，藤堂并肩而行，没说话，但步伐与他一致。

沿途水军士兵纷纷立正行礼。有人手里还拿着补网的针，有人刚放下挑水的桶，但他们全都停下，低头弯腰。没有人喊口号，也没有人鼓掌。这是一种沉默的拥戴，像潮水涨起前的片刻安静。

走到旗台前，他停了一下。新的家纹旗已经升起，被风吹得鼓胀。他抬头看了两息，然后继续往前。

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主舰的跳板已放下，搭在码头边缘。几名亲卫站在船头等候，其中一人手里提着个布包，是他的私人物品——一套换洗衣物、一本未写完的笔记、一只用了十年的竹制药勺。

他踏上跳板时，脚步没有迟疑。木板发出轻微的吱呀声，像在回应他的重量。

船身微微晃动了一下，随即稳定。