一夜过去，天光渐明，云层裂开一道缝隙，阳光斜照在南城楼的残瓦上。

雪斋从西城楼缓缓走下，右腿传来的剧痛让他每一步都走得极为艰难。 他没回议事厅，先去了东街空地。那里昨晚还堆着尸首，今早已被清理干净，只余几处焦黑的痕迹。

足轻们正把最后几具尸体抬上板车。雪斋叫住领头的组头：“烧完后骨灰埋到北坡林子，立个无名碑。”

“是。”组头擦了把汗，“要不要写点字？”

“不用。”雪斋说，“活着的人记不住死人名字，但记得住谁给过一口饭。”

他转身往城中心走。路上遇到两个朝鲜老者蹲在墙根说话，见他过来，连忙站起。雪斋停下，用刚学的几句朝鲜话问：“水够吗？”

老人听懂了，摇头又点头，比划着说南井还能用，就是取水的人太多，排到天黑。

“分时段。”雪斋掏出随身的小本子，翻到空白页，“早五至七，晚五至七，两班轮换。重伤员随时可取，但限一桶。”

旁边一个懂日语的年轻人帮着翻译。老人听完，低头想了想，终于点头。

原敌军指挥所门口，文书已经支起一张破桌子，正在登记昨夜收容的流民人数。雪斋走近时，他抬头行礼：“共三百六十七人，其中能动的男丁一百零三人，妇孺二百四十一，伤病二十三。”

“住哪儿？”

“暂在钟楼废墟搭棚，东巷也有几间没塌的屋。”

雪斋嗯了一声，走进屋里。门板搭的桌上摆着几张草图，是他前几日画的城防布局。他拿起来看了看，翻到背面，提笔写下“临时治事会”五个字。

不到半个时辰，人陆续到了。三名朝鲜长老，白发白须，穿褪色的直裰；两名日本流民，一个原是近江的账房先生，另一个当过村长，识字，会算。雪斋让他们坐下，自己站着说话。

“这城现在没人管。”他说，“官府跑了，兵死了，房子塌了，井快干了。我是个带刀的，打仗还行，做饭不行。你们比我懂怎么活下来。”

老人们互相看了看。最年长的那个开口：“将军要我们做什么？”