天光彻底亮透时，温景然醒了。

这一次，不是被高烧的寒热交替惊醒，也不是被干渴的喉咙痛醒，而是自然而然地、从深沉的睡眠中缓缓浮上水面。睁开眼时，晨光已经洒满了半个房间，窗帘缝隙透进来的光线里，能看见细小的尘埃在轻盈舞动。

她静静地躺了一会儿，感受着身体的变化。

头还是沉的，像灌了铅，但那种要裂开的钝痛已经消失了。喉咙依然干涩，却不再有砂纸摩擦般的刺痛。最重要的是，那种从骨头里透出来的寒意不见了——取而代之的，是一种大病初愈后的、绵软的虚弱。

她微微动了动手指，又试着抬了抬手臂。虽然没什么力气，但至少能动了。

温景然长长地、轻轻地舒了口气。

还活着。

而且，正在好起来。

她侧过头，看向床边。椅子空着，陆星辞不在那里。房间里很安静，只有窗外偶尔传来的鸟鸣和远处隐约的市声。

心里莫名地空了一下。

但下一秒，门被轻轻推开了。

陆星辞端着托盘走进来，脚步很轻。看到温景然睁着眼睛，他愣了一下，随即快步走到床边。

“醒了？”他把托盘放在床头柜上，俯身看她，声音里带着一丝不易察觉的紧张，“感觉怎么样？还难受吗？”

温景然摇摇头。她想说话，喉咙却干得发不出声音，只能张了张嘴，做了个“水”的口型。

陆星辞立刻会意。他转身从托盘上端起一个白瓷碗——不是水杯，而是一个小碗，碗口还冒着袅袅的热气。

“奶奶熬了白粥。”他边说边在床边坐下，动作自然地用勺子搅了搅粥，“熬得很烂，你喝点，润润喉咙。”

粥香随着他的动作飘散开来。是纯粹的白米粥，米粒已经完全化开，粥汤浓稠莹白，表面凝着一层薄薄的粥油。温景然看着那碗粥，忽然觉得饿了——这是她生病以来，第一次有饥饿感。

陆星辞舀起一勺粥，轻轻吹了吹，然后递到她唇边。

温景然的脸颊瞬间就红了。

这个动作太亲密了。即使是在她病得最重、意识最模糊的时候，陆星辞也只是扶着她喝水，从没有这样一勺一勺地喂过她。

她下意识地想要抬手自己来，可手臂软绵绵的，连抬到半空都费劲。

“别动。”陆星辞低声说，勺子又往前递了递，“你还没力气，我来。”

他的语气很平静，眼神也很坦荡，仿佛这只是再自然不过的事。可温景然却看见，他的耳根微微泛着红，握勺的手指也绷得有些紧。

他也在紧张。

这个认知让温景然心里那点羞赧忽然淡了些。她看着他，晨光从侧面打过来，在他低垂的眼睫上镀了一层浅金色的光晕。他专注地看着那勺粥，像是在完成什么重要的任务，连呼吸都放轻了。

温景然慢慢张开嘴。

粥是温的，不烫也不凉，刚好入口。米香在舌尖化开，带着谷物最本真的甜味。粥熬得极烂，几乎不需要咀嚼，就顺着喉咙滑下去，暖意一路蔓延到胃里。

“好喝吗？”陆星辞问，声音很轻。