“埋、埋在院子里那棵苹果树下……”

玛丽对旁边的助手点点头，助手立刻出门。她继续问：“怎么掺的？”

“每天收完硝土，运到仓库后，有人会送来几袋‘白土’。让我趁学徒不注意，掺进去拌匀。”老科瓦奇的声音越来越小，“他们说……掺一点没事，就是子弹打不响……”

“打不响？”玛丽把那枚哑火底火推到他面前，“如果我们的战士在前线，扣下扳机，子弹不响，敌人会怎么样？会冲上来，用刺刀捅穿他的胸膛。你每掺一把石膏粉，可能就害死一个同志。”

老科瓦奇瘫软在地，嚎啕大哭。

玛丽没有安慰他，只是等哭声渐弱，才说：“我们会救你孙子。但在这之前，你需要做一件事——”

她俯身，盯着他的眼睛：“把送‘白土’的人引出来。”

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深夜，石鸦镇边缘的旧磨坊。

老科瓦奇按照约定，推着一车“处理过”的硝土来到磨坊后院。月光很淡，他只能看见一个人的轮廓靠在墙边。

“今天的分量。”老科瓦奇哑声说，把车停下。

那人走近，手里提着一盏蒙着布的煤油灯，光线只照亮脚下方寸。他弯腰检查硝土，手指捻起一点闻了闻：“不错。明天继续——”

话没说完。

磨坊屋顶上突然亮起三支火把。玛丽带着六名内务部战士从前后门同时涌入，枪口对准了那个人。

“别动。”玛丽的声音在夜风中清晰异常。

那人僵住了，然后慢慢直起身，掀开兜帽——是个三十多岁的男人，面容普通，穿着普通工人的粗布衣服，但手指干净，指甲修剪整齐，这不是干粗活的手。

“帝都来的？”玛丽问。

男人没回答，只是忽然笑了笑。那笑容很奇怪，没有恐惧，反而有种……讥诮。

“玛丽同志，对吧？”他开口，声音很平静，“第六处里昂处长让我代他问好。”