“苏世安，”我把脸埋在他的颈窝，声音闷闷的，“别弹了。我们什么也别做，就这么……静静地坐一会儿，好不好？”

他没有说话。

但他紧绷的身体，却在我看不见的地方，一点一点地放松了下来。

他抬起手，覆在我环住他脖颈的手背上，轻轻地拍了拍。

我知道，这是他的回答。

我们就那样，在断了弦的古琴前，静静地相拥着。

窗外暮色四合。

我忽然觉得，自己像一个无能为力的孩童。

我能看见他的疲惫，能感受到他的压力，能嗅到他身上危险的气息。

可我，却什么都做不了。

我不能替他去处理那些棘手的密信，不能为他分担那些足以压垮一个人的重责。

我唯一能做的，只是在他快要撑不住的时候，给他一个拥抱，为他添一杯热茶。

这点温暖，对于他正在面对的惊涛骇浪而言，又算得了什么呢？

是杯水车薪，还是……甜蜜的负累？

我不敢再想下去。

我只是更用力地，抱紧了他。

我学着他的样子，不动声色。

用我全部的力气，去守护这份，不知还能持续多久的暴风雨前的宁静。

可该来的，终究还是来了。

那是一个无比沉闷的午后。

天空中，乌云像是被人打翻的墨砚，厚重地一层层地压了下来。

整个南屏山，都陷入了一种诡异的寂静。

风停了，鸟也不叫了。空气粘稠得，仿佛能拧出水来，压得人喘不过气。

我站在清心观的院子里，看着天边那黑沉沉的云，心里那股不安，被放大了无数倍。

就在这时，山下的小路尽头，出现了一匹快马。

马上的人，一身黑衣，几乎与这昏暗的天色融为一体。

他骑得极快，马蹄卷起一路烟尘，那架势，不像是在赶路，倒像是在逃命。

我的心，猛地一沉。

我认得他，那是苏世安的亲卫之一，名唤“追风”，轻功最好，也最沉稳。

可此刻，他脸上，却满是惊惶与焦急。

他甚至没有走正门，而是直接翻身下马，几个纵跃，便消失在了通往竹苑的竹林深处。

我站在原地，手脚一片冰凉。

我知道，最后的时刻到了。

我没有立刻跟过去。

我给了他，也给了我自己，一点点时间。

我回到禅房，对着铜镜，仔仔细细地将头发梳理整齐，然后，将那支他送我的玉簪，端端正正地插入发髻。

我换上了一身干净的青色道袍，挺直了脊背。

然后，我才迈开步子，一步一步，沉稳地走向竹苑。

当我走到竹苑门口时，天边恰好划过一道惨白色的闪电，紧接着便是一声沉闷的滚雷。

要下雨了。

我推开院门，走了进去。

书房的门，紧紧地关着。

我没有敲门，只是静静地，站在廊下等着。

等着他来为我揭晓最后的谜底。

时间仿佛在这一刻，被拉得无比漫长。

我不知道过了多久，或许只是一盏茶的功夫。

书房的门，“吱呀”一声开了。

苏世安走了出来。

他换了一身深色的劲装，长发用一根玄色发带高高束起，整个人再无半分平日里的儒雅与从容。

那是一种，我从未见过的，属于战场的凛冽与肃杀。

他的脸色，比天边的闪电，还要苍白几分。

他的手上，攥着一封信。

那信纸，已经被他攥得变了形，边缘处甚至被他的指甲划破了。

他站在门口，看着黑沉沉的天空，一动不动，像一尊没有生命的雕像。

良久，他似乎终于是下定了某种决心。

他转过身，目光穿过这沉闷的空气，落在了我的身上。

那一刻，他眼底所有的凛冽与肃杀，都瞬间化作了无尽的浓稠的痛楚与不舍。

“微儿，”他的声音，带着一种不易察觉的沙哑，像是被砂纸磨过一般，“过来。”

我的脚，像灌了铅一样沉重。

我走到他面前，抬头看他。

我努力地想从他脸上，挤出一个像样的笑容来。

可我失败了。

我只能看着他，眼睁睁地看着他。

他抬起手，握住了我的双手。

他的指尖，冰凉刺骨，没有一丝温度。

“微儿，”他又唤了我一声，喉结艰难地滚动了一下，“我……必须立刻回京一趟。”

他每一个字，都说得极慢，极沉。