怨的前提，是曾经被爱过，被在乎过，被珍视过。

可她什么都没有得到过。

所以她连怨都不屑给。

她只是……忘了。

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像忘记一场无关紧要的噩梦。

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萧绝的手紧紧攥成了拳。

指甲深深掐进掌心，留下月牙形的红痕，疼，但疼得清醒。

“我所谓的爱、所谓的悔、所谓的不甘，都只是我一个人的事，是我迟来的、自私的感动。”

这句话像一把最锋利的刀，精准地剖开了他这两个月来所有的挣扎，所有的痛苦，所有自以为是的“深情”。

是爱吗？

在她活着的时候，在她还是沈琉璃的时候，他从未爱过她。

他只觉得她麻烦，觉得她是负担，觉得她是强加给他的、不得不接受的命运。

他把她当替身，当影子，当……一个无关紧要的摆设。

直到她“死”了。

直到他以为永远失去她了。

那种蚀骨的空虚，那种日日夜夜的煎熬，那种看到任何与她相似的东西都会心头一颤的痛楚——

那是什么？

现在他知道了。

那不是爱。

那是占有欲，是习惯被打破后的不适，是“属于他的东西”突然消失后的恐慌。

还有……迟来的、自私的感动。

感动于她曾经那么卑微地爱过他，感动于她为他做过那么多事，感动于她到“死”都没恨过他。

他把自己感动得痛哭流涕，感动得放下所有尊严去乞求，感动得以为自己的“悔恨”有多么伟大，多么深刻。

可那只是自私。

自私地想要挽回，自私地想要弥补，自私地想要让她回到他身边，好让他那颗愧疚的心得到安宁。

他从头到尾，想的都是他自己。

从来没有真正想过，她想要什么。

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火堆快要熄灭了。

萧绝没有去添柴。

他就坐在那里，坐在渐渐黯淡下去的火光里，坐在深秋山间刺骨的寒冷中，一动不动。

脑海里，最后一个画面缓缓浮现。

昨天清晨。

她站在晨光里，平静地看着他，平静地说出那句“高抬贵手”。

她的眼神清澈，坚定，没有任何波澜。

像看一个陌生人。

不，比陌生人更糟——陌生人不需要她“高抬贵手”。

只有麻烦，只有负累，只有需要摆脱的东西，才需要“高抬贵手”。

而他，就是那个麻烦。

那个她需要恳求、需要划清界限、需要彻底摆脱的麻烦。

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天快亮了。

东方天际泛起鱼肚白，灰白的光线从破门的缝隙里透进来，照亮了木屋里弥漫的灰尘。

萧绝缓缓站起身。

腿坐麻了，起身时一个踉跄，扶住了歪斜的木桌才站稳。

他走到门边，推开破门。

深秋清晨的山风扑面而来，带着松针和泥土的味道，凛冽刺骨。远处群山隐在晨雾里，像一幅淡墨渲染的画。更远处有鸟鸣，清脆，空灵，在山谷间回荡。

世界很大。

也很安静。

安静得能听见自己的心跳，一下，又一下，机械而空洞。

他站在门口，看着这片陌生的山林，看着这片没有她的天地。

忽然想起她昨天说的另一句话：

“我执着的是那个被我亲手杀死的‘沈琉璃’的幻影，而不是眼前这个鲜活、独立、强大的‘云无心’。”

是啊。

他执着的，从来都不是真正的她。

是从前的沈琉璃吗？

也不是。

是从前的沈琉璃身上，那种无条件的、卑微的、永远不会离开的爱。

是他想象出来的、完美无缺的幻影。

而真正的她——那个会救人也会伤人、会感恩也会记仇、会爱但一旦不爱了就再也回不去的云无心——

他从未真正认识过。

也从未想要去认识。

他只是自私地想要那个幻影回来，回到他身边，继续爱他，继续被他伤害，继续……做他心安理得的寄托。

多么可笑。

又多么……可悲。