小燕子抬眼，目光穿过他耳侧，看向堂外：

五名新奴正赤足踩泥，把第一行秧插成一条笔直的“|”，像给大地划一道愈合的伤口。

“印可借，但利息要另算。”

“利息几何？”

“我要你在这三日里，学会蛙鼓五声。

第四日卯时，你若能以鼓声代心跳，

我便认你作‘第六穗’。”

永明朗声一笑，赤足退出三步，每一步都在红毯上留下半只湿脚印，像五声蛙鼓缺了两声。

“成交。”

黄昏。

永明独宿西厢，窗棂外就是那片新插的秧。

他卸袍，袒胸，见那“反”字已在自己心口压出一块方方正正的白痕，像早有人替他备好一块无字的墓碑。

夜雨至，秧叶拍窗，声如万指叩门。

永明取一茎稻，咬在齿间，学蛙鼓：

沉、稳、碎、脆、轻——

总差一声。

他忽然醒悟：缺的那声，是“自己”。

四更，雨歇。

永明赤足潜至正堂，镰刀仍悬，刃口却被人悄悄转向——朝西，正对西厢。

小燕子立于堂中，背对镰，手托那只粗陶盂，盂内“第一锅饭”已生绿霉，像一盂微型稻浪。

“四哥学会了？”

“还差一声。”

永明伸手，欲再借镰刀。

小燕子让开一步，露出背后：

五名新奴并肩而立，每人嘴里那截穗已抽芽，芽尖从牙缝钻出，像五柄极小的剑，齐刷刷指住永明。

“他们已发秧，你还未发芽。”

永明沉默，忽抬手，把胸前金印摘下，底面“反”字已被心跳磨得模糊，只剩一道弯弯的血痕，像一镰新月。

他把印轻轻放在盂边，让血痕正对霉浪。

“三日太短，我赌三年。

三年后，我再来，

要么割下皇阿玛的御稻，

要么割下这颗——

反字之心。”