张林看到了。

他知道这一刻到了。

黄巾军的士气不是一点点垮的，是一瞬间崩塌的。刚才还想着拼死一战的人，现在只想逃命。几个带队的小头目拔刀想拦，被自己人推开。有人捡起石头砸向高台，石头没扔多远就落地了，但这动作本身已经说明一切——他们不信他了。

张林军这边完全不同。

陷阵营的老兵把盾牌重重顿地，发出一声闷响。旁边的轻骑牵马向前半步，弓手拉开弓弦试了试松紧。没有人说话，但他们的眼神都亮了。恐惧过去了，愤怒还在。他们记得刚才自己砍向同伴的样子，记得马匹发疯踩伤兄弟的情景。这一切是谁造成的？

答案就在高台上。

张林依旧没下令冲锋。他要等，等对方彻底乱起来。真正的破绽不是出现在阵型上，而是出现在心里。现在，张角的心已经碎了，他的军队也快散了。

高台边缘，一名亲卫模样的人扶起张角，想带他离开。张角甩开那只手，挣扎着又要站起来。他抓起旁边的一面小鼓，用尽力气敲了一下。鼓声很弱，几乎被风吹散。

没人回头。

他又敲了一下，更用力，鼓面裂了条缝。台下依旧没人理他。那个最先逃跑的士兵已经翻过山坡，消失在夜色里。其他人三三两两开始四散。有的往密林跑，有的沿山道往下冲，还有人直接躺在地上装死。

张角的手停在半空。

鼓槌掉在地上，滚了几圈，停在一块石头边。

他抬起头，最后一次看向张林。目光穿过几十丈的距离，像一把钝刀割过来。张林迎着他的视线，一动不动。两人之间没有言语，但胜负已分。

张角终于明白，他输了。