然后他抬起手，把那页纸撕了下来，揉成一团，扔在地上。

他慢慢挪到桌边，伸手去够抽屉。拉开，拿出一瓶药。药片倒进手心，他直接塞进嘴里，干吞。药卡在喉咙，他咳了几声，眼泪都出来了。

他又摸出手机，屏幕碎了，但还能用。他点开通讯录，找到一个号码，按了拨出。

电话响了三声，接通了。

“是我。”他说，声音沙哑，“计划取消。”

对方说了什么，他没听完就挂了。手机被他扔到桌上，滑落到地上。

他靠着桌子，慢慢滑坐下去。后背贴着墙，腿伸直。他抬头看天花板，上面有水渍，形状像一张人脸。

他闭上眼。

屋外风更大了。巷子里的垃圾袋被吹起来，撞在墙上又落下。一辆车驶过远处街道，车灯扫过墙角，照亮了保险箱的把手。

箱门开了条缝。

里面除了本子，还有一部老式翻盖手机。屏幕黑着，没电了。

头目没动。他坐着，一动不动。过了很久，他抬起手，摸了摸左脸的疤。手指顺着疤痕滑到下巴，停下来。

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他睁开眼。

屋里还是亮着灯。

可他知道，有些事已经变了。

他不再是这条街的老大了。

他连自己能不能活着走出这间屋子，都不知道了。

他伸手去够桌脚，那里藏着一把短刀。刀柄露了一截。他手指碰到冰冷的金属，正要握上去——

门外传来脚步声。

很轻，但很稳。

一步，一步，靠近。

他手一抖，缩了回来。

门框外，一道影子投进来。

不是雷震。

是个穿灰夹克的男人，手里拎着个包。他走进来，看见地上的门，看见墙边的头目，看见满屋的狼藉。

他站住了。

头目抬头看他，嘴唇动了动。