耗子蹲在苗圃前。

那株幼苗又长高了一点点，顶端的嫩叶在基地昏黄的人工光源下，舒展着一种近乎透明的绿。他用指尖，小心翼翼地，虚虚地比划着叶片边缘的轮廓，不敢真的碰上去。旁边放着他省下来的半杯净水，澄澈得在这种地方几乎是一种罪过。他最终只倒了很少一点，润湿幼苗根部的土壤，看着水分迅速被吸收，留下深色的痕迹。

这是他换岗后雷打不动的仪式。枪械的油污还残留在指甲缝里，但这几分钟，他觉得自己离“铁砧”信里那个有蓝色小花和甜果酱的世界很近。

希望是石缝里渗出的涓滴，缓慢，却固执。

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斯劳沙的机械义眼在黑暗中泛着微光，屏幕上的数据流如同患了癫痫，疯狂刷新。代表外围传感器的光点，一个接一个，悄无声息地熄灭。不是故障，是物理摧毁。干净利落。

他猛地抓起内部通讯器，声音刮擦着喉咙：“最高警戒！非黑金制式武装！大量！他们……”

晚了。

第一声爆炸撕破了黎明前最浓重的死寂。不是试探，是奔着彻底毁灭来的。

耗子是被冲击波掀翻在地的。耳朵里灌满了尖锐的鸣响和更刺耳的金属撕裂声。他趴在地上，甩了甩昏沉的头，视野里最先清晰的，是苗圃的方向。

一枚偏离弹道的火箭弹，恰好落在了那里。

没有巨响，在他失聪的耳朵里，那爆炸是无声的。他只看到一团炽烈的火光猛地膨胀开来，吞噬了那点可怜的绿色，泥土、碎金属、还有那株幼苗微不足道的残骸，被气浪抛向空中，再纷纷扬扬落下，落在刚刚爬起的耗子头上、肩上。

他张着嘴，却发不出任何声音。脸上被灼热的气浪燎过，火辣辣地疼。眼睛里进了沙子，或者说，是那株幼苗存在过的最后证明。他徒劳地用手在眼前抹了一把，触感湿漉漉的，不知道是血，还是别的什么。

一个穿着拼凑装甲、面罩上画着狰狞血口的身影，从弥漫的烟尘中冲出，手中的砍刀带着风声，直奔他的脖子。那动作迅猛、高效，没有任何多余的花哨，只有最纯粹的杀戮意图。

耗子甚至没来得及感到恐惧。身体的本能让他向后跌倒，堪堪躲过刀锋，后背重重撞在灼热的金属墙壁上。他胡乱抓起掉在一旁的步枪，扣死扳机。

“哒哒哒——！”

子弹打在对方的胸甲上，溅起一连串火星，留下几个浅坑，却没能阻止对方半步。那掠食者甚至发出了一声沉闷的、透过面罩过滤后的嗤笑，像是嘲笑他的徒劳。

耗子看着那双逼近的、面罩后面毫无温度的眼睛，又扭头看了看身后那片刚刚变成焦坑的苗圃。

某种东西，在他身体里“咔哒”一声，断了。

他不再后退，也不再寻找掩护。只是麻木地、机械地更换弹匣，再次举起枪，朝着那身影，朝着更多从烟尘里涌出来的身影，扣动扳机。子弹打光了，就拔出匕首。动作僵硬，眼神空洞，像一块被无形丝线操纵的木头。

希望死了。他现在只是一块会呼吸的“铁砧”。

小主，

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阿特琉斯在第三声爆炸响起时就已经冲出了指挥室。动力斧握在手中，冰冷的触感无法压制他心头翻涌的、火山喷发前的不祥预兆。

走廊已经变成了屠宰场。一名他叫不出名字的老兵，靠着扭曲的金属门框，胸口被能量武器烧穿了一个大洞，手里的轻机枪还在徒劳地空转着。医疗区的方向传来歇斯底里的惨叫和兵刃碰撞的声音。

他看见了耗子。那孩子像丢了魂一样，迎着敌人的刀锋往上撞，全靠本能在挥动手里的匕首，身上已经挂了好几道彩。