最后一件：一块褪色的红布。

布里包着一撮胎发——极细软的绒毛，淡黄色，用红线系成小小一束。发丝在夕照下泛着微弱的光泽，像某种易碎的珍宝。

“这是那孩子的头发。”老道的声音开始发抖，“批命前，按规矩要取生辰之物。我从她头上剪了这缕胎发……本来该在批命后焚化告天，可我留下来了。我想着……万一哪天……”

他说不下去了。枯瘦的手指抚过那撮胎发，动作轻得生怕碰散了它们。

陆衍戴上白手套，取出证物袋，将四样物品一一编号封装。相机快门声在寂静的厢房里响起，闪光灯每次亮起，都照得清虚道长脸色惨白一分。

“这些证据，”陆衍边拍照边问，“苏老夫人后来没找你要回？”

“她不敢。”老道惨笑，“这种脏东西，她巴不得我早点销毁。可我没销毁……我留着，像留着自己的罪证。有时候半夜醒来，我会打开箱子看看它们，看着看着就出一身冷汗。我想过烧了，想过扔了，可每次都下不去手。也许……也许冥冥中知道，会有这么一天。”

林晚走到桌边，俯身细看那块红布。布料是上好的苏绣，边角绣着精致的梅花——和她在青石镇找到的襁褓碎片，是同样的纹样。她的指尖悬在胎发上方，没有触碰，却能感觉到某种细微的共鸣。不是灵力，而是更深层的东西，像血脉在无声呼唤。

“您留着它们，”她抬眼看向老道，“是因为愧疚吗？”

清虚道长沉默了很久。窗外扫地的沙沙声停了，小道士们做完功课，三三两两回房。暮色开始爬上窗棂，屋内的光线暗了一层。

“刚收钱那几年，是害怕。”他缓缓道，“怕事情败露，怕身败名裂。后来道观重修了，香火旺了，我怕得少了，愧疚却多了。尤其每年冬月十七——那孩子的生辰，我都在静室里打坐一整天，不吃不喝，想着她是不是还活着，过得怎么样。”

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他走到经柜前，取出一本厚厚的功德簿，翻到某一页。纸上记录着密密麻麻的捐赠名录，其中一行用朱笔圈出：“庚子年冬月十七，无名氏捐香油钱一百两，用于修缮西厢房。”

“从第十年开始，每年这天我都以‘无名氏’的名义捐一笔钱，数额和当年收的差不多。”老道合上册子，“我知道这赎不了罪，但……总得做点什么。”

夕照终于移到了西墙，最后一缕金光照在那些证物上。转账凭证上的数字，私信上的字迹，胎发上微弱的光泽——一切都在光中纤毫毕现，像被无形的手从时间的淤泥里打捞出来，曝晒在审判的阳光下。

陆衍封装好最后一件证物，拉上证物袋的封条。塑料摩擦声在寂静中格外刺耳。

“这些证据，”他看向清虚道长，“您愿意出庭作证吗？”

老道没有立刻回答。他走到窗前，望着庭院里渐浓的暮色。道观晚课的钟声就在这时响起，“铛——铛——”，一声接一声，沉重而缓慢，像在为某个时代送葬。