**问题一：游戏，应该让玩家忘记现实，还是帮他们面对现实？**

沐雨看着这个问题，沉默了几秒。

然后她抬手，在键盘上敲字——键盘是虚拟的，她的手指穿过按键，但指令被正确输入。

**【都不对。】**

**【游戏应该给玩家‘选择’的权利。想忘记的，可以暂时逃避；想面对的，可以找到镜子。】**

**【强行治愈是傲慢，强行榨取是罪恶。】**

屏幕闪烁。

**问题二：当一个NPC开始‘感觉’到痛苦，它算活着吗？**

这次，离音上前一步。

她伸出手，指尖悬在键盘上方，没有敲字，而是轻轻哼出了一段旋律。

不是完整的曲子，只是一小段音节——温柔，悲伤，带着某种小心翼翼的询问。

那是她“诞生”时，周九州写进她核心代码里的第一段“情绪模拟参数”。后来被公司篡改、覆盖，但她一直记得。

旋律化作数据流，输入系统。

屏幕再次闪烁。

**问题三：如果你有一个孩子，你会希望他继承你的错误，还是走出自己的路？**

这个问题，让沐雨和离音都沉默了。

她们不约而同地，想起了星盏。

想起那个被父亲留下的遗产压垮、又被父亲的对立面包围、最终选择用自己的方式反抗的少年。

沐雨缓缓敲字。

**【我会告诉他，我的错误在哪里。】**

**【然后，把选择权，交给他自己。】**

**【哪怕他选的路，我看不懂。】**

最后一个字符输入完毕。

屏幕暗了下去。

几秒后，重新亮起。

这一次，显示的不再是命令行，而是一段视频。

视频里的周九州比任何资料里都要年轻，可能不到三十岁，穿着皱巴巴的格子衬衫，头发乱糟糟的，眼睛里有种近乎天真的热情。他坐在类似这个安全屋的地方，对着镜头说话。

“如果你看到这段记录，说明两件事。”

“第一，我的儿子星盏，可能遇到了麻烦，而且他信任你，把这里的坐标给了你。”

“第二，你回答对了那些问题——或者说，你给出了让我觉得‘对’的答案。”

他揉了揉脸，笑容疲惫。