杰伊·威廉姆斯坐在角落，膝盖随着某种高频节奏抖动，那是肾上腺素过量分泌的征兆。

“吱呀——”

战术板被推开的声音，在死寂中显得格外刺耳。

老K教练站在房间中央。

这位传奇教头今天没有穿西装，而是换上了一件深蓝色的杜克Polo衫，花白的头发梳得一丝不苟。

他的目光如鹰隼般扫过每一张年轻的脸庞。

没有激昂的咆哮，没有复杂的战术图解。

他只是竖起一根手指。

“四十分钟。”

声音低沉，带着一股不容置疑的穿透力。

“在这个舞台上，没人会记得第二名。亚军？那就是头号输家。”

“外面有七万人等着看戏，等着看我们被那个所谓的‘进攻万花筒’打爆。”

老K顿了顿，视线越过众人，定格在最里面的那个身影上。

“林。”

林松正坐在长凳上，慢条斯理地整理着护腕。

听到名字，他抬起头。

那双黑色的眸子平静得像一潭深不见底的湖水，没有丝毫波澜。

“在，教练。”

“准备好接管比赛了吗？”

林松站起身，随手扯了扯球衣领口，嘴角勾起一抹极淡的弧度。

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“我的字典里，没有‘准备’这个词。”

“因为我时刻都在状态。”

狂。

却狂得让人心安。

原本紧绷的更衣室气氛，因为这一句话，竟然奇迹般地松弛了下来。

布泽尔咧开大嘴，一拳砸在掌心：“没错！干翻他们！”

就在这时。

更衣室的大门被猛地推开。

球队经理汤姆气喘吁吁地跑进来，手里捏着一张折叠整齐的便签纸，表情古怪得像吞了一只苍蝇。

“林……那个……有人让我务必在赛前交给你。”

唰！

十几道八卦的目光瞬间聚焦过来。

这种时候？传纸条？

林松挑了挑眉，伸手接过。

纸张很精致，触手微凉，带着一股淡淡的、极为高级的柑橘调香水味。

这味道……有点熟悉。

他展开纸条。

上面只有一行娟秀的英文手写体，笔锋却带着几分俏皮：

【致我的11号：我在112区11排11号。我推掉了《神奇四侠》的试镜，只为看你在球场上跳舞。去吧，拿回你的王冠。——你的死忠粉，艾琳。】

艾琳？

林松指尖轻轻摩挲着纸张边缘，脑海中浮现出那个在洛杉矶有过一面之缘的倩影。

杰西卡·阿尔芭。

那个好莱坞最性感的“隐形女”。

她竟然真的来了。

而且是用这种“微服私访”的方式，甚至还特意选了这么一串数字座号。

有点意思。

“谁啊？女朋友？”杰伊凑过来，一脸坏笑，“这香味，啧啧，高级货啊。”

“一个普通朋友。”

林松不动声色地将纸条折好，揣进球裤内侧的口袋，贴着皮肤，仿佛还能感受到那上面的温度。

他抬起头，眼底的笑意瞬间收敛，取而代之的是一片冷冽的肃杀。

“行了，别八卦了。”