球权转换。

哨响。

但马刺队，没人动。

底线。裁判把球捡起来，手抖得快要掉地上。他含着哨子，脖子僵硬，眼睛死死盯着地板上的红色血渍。

那是鲍文留下的。他不敢抬头。

不敢看向中圈。因为那个白色11号，正单手插兜，站在那里。像一座沉默的、散发着无形低温的黑色碑石。

十秒。

整整十秒。

球馆里的空气仿佛凝成了胶质。两万五千名观众，连呼吸都下意识放轻。巨大的死寂里，只有马刺球员粗重紊乱、带着颤音的喘息。

“站……起来。”

邓肯的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑，破碎，像砂纸摩擦着生锈的铁片。他盯着自己撑在地板上的双手。

指节因为过度用力而骨节分明，皮肤下青筋暴起。手臂在抖。

不是累，是恐惧。那股笼罩全场的、仿佛能碾碎灵魂的重力场，在林松手里无减弱了。像退潮。

但潮水退去后，露出的不是沙滩，而是插满利齿的、冰冷的礁石。

他咬牙。膝盖上那两团淤青火烧火燎地疼。每一次发力，关节都发出不堪重负的咯吱声。像老旧的门轴。

砰。

他站起来了。晃了晃，勉强稳住。

帕克和吉诺比利互相看了一眼。那眼神里，没有鼓励，只有同病相怜的绝望。

两人哆哆嗦嗦，像两根被狂风吹折的芦苇，颤巍巍地直起身。脸上血色尽褪，白得吓人。

吉诺比利下意识舔了舔干裂的嘴唇，舌尖尝到一股铁锈味，不知是汗水还是恐惧的幻觉。

场边。

波波维奇死死攥着那块空白的战术板。塑料边缘硌进掌心的肉里，但他感觉不到疼。

他的眼球，布满血丝，一瞬不瞬地盯着场上那片“真空”地带。他的大脑，那台曾被誉为“战术鬼才”的超级计算机，此刻正以每秒亿万次的速度疯狂空转。

“蒂姆！低位！要球！”

“托尼！反跑！利用掩护！挡拆！换防！”

“吉诺比利！妖刀！你得切进去！像对太阳那样！”

声音在他脑子里尖叫，但毫无意义。因为他清楚地看见，当邓肯试图移动脚步时，中圈那个男人只是极其轻微地、几不可察地抬了抬下巴。

就那一下。邓肯的脚步就硬生生钉在了原地，像是被无形的钉子穿透了脚掌。

挡拆？人家连空气都能扭曲成墙壁，你怎么挡？

跑轰？人家连重力都能按着摩擦，你怎么跑？

“废纸……”波波维奇喃喃，声音轻得像梦呓。他低头，看着战术板上那片刺眼的空白。

三十年。三十年的执教生涯。无数个熬到天明的夜晚。无数次推演到大脑过载的战术沙盘。

那些为他赢下无数荣耀的、密密麻麻的线条和符号……在这一刻，突然失去了所有的颜色和意义。

它们不再是战术。它们是笑话。是写在卫生纸上的、一文不值的涂鸦。

咔。

一声极其轻微，却又清晰得刺耳的裂响。

战术板，从正中间，裂开了一条缝。不是折断。是裂开。像被无形的力量，精准地从核心处撕开。

塑料碎片簌簌落下。几片较大的，掉在他锃亮的皮鞋上。发出空洞的、嗒嗒的轻响。

波波维奇松开手。掌心留下两道深深的、泛着死白色痕迹的压痕。

他抬起头，脸上是一种极其诡异的平静。

一种所有火焰都燃尽、所有希望都焚毁之后的、死灰般的平静。