“大人，”赵师爷的声音将他拉回现实，“北疆军饷每年过手白银二百四十万两。苏卿吾若借此立下功劳，明年春闱后入阁…”他顿了顿，声音更沉，“恐无可挡。”

烛火又晃了一下。

周显仁盯着文书上“苏卿吾”三个字，仿佛要把它盯穿。他想起上月国公府诗会，苏卿吾与几个年轻官员谈笑风生，那些人围着他，称他“苏兄”，敬他酒，听他论边关形势。而他周显仁，堂堂吏部侍郎，竟被冷落在一旁，只有几个趋炎附势的小官来敬酒。

“边关…”他忽然抬头，“我记得，镇守雁门关的张振武将军，与苏卿吾有旧？”

赵师爷眼睛一亮：“大人明鉴。张将军曾是老国公麾下参将，与苏家往来密切。苏卿吾主管军饷后，与边关将领书信往来只会更频繁。”

“书信…”周显仁重复这个词，手指无意识地敲击案面。

值房里安静得可怕，只有更漏滴答作响。子时了。

赵师爷垂手侍立，不再说话。他跟随周显仁十二年，太清楚这位主子的脾性——越是安静，越是可怖。

良久，周显仁缓缓伸手，端起案上那杯早已凉透的茶。景德镇白瓷茶杯，薄如蝉翼，是他最喜爱的一套。指腹摩挲着光滑的杯壁，他忽然轻声问：“汝明，你说这世上，是才学重要，还是位置重要？”

赵师爷躬身：“才学如剑，位置如持剑之手。剑再利，无人持之，不过废铁。”

“好。”周显仁笑了，那笑容在烛光下显得有些扭曲，“那若是有人既有利剑，又将有持剑之手呢？”

话音未落，他五指猛地收紧。