它将布条轻轻放在我脚下，然后疲惫地趴倒在地，喉咙里发出断断续续的、焦急而悲伤的呜咽。

我俯身，用两根指头拈起那块布条。

那是一块洗得发白的粗麻布，显然是从什么贴身衣物上撕下来的。

而在布条的一角，用早已褪色的丝线，歪歪扭扭地绣着一个字——莲。

是我刚入王府学针线时，随手丢进针线筐里的废品。

他竟一直留着？还带在身边？

我终究没能忍住。

三更时分，京城被倾盆大雨笼罩。

我换上一身最不起眼的黑袍，用兜帽遮住大半张脸，悄无声息地混入了早已被官兵封锁的巷道。

赵嬷嬷提着一盏被风雨吹得明明灭灭的灯笼，跟在我身后，每一步都踩在泥泞里，声音带着哭腔，不住地颤抖：“小姐，您这不是去救人，您是去犯傻啊！万一……万一真是瘟疫……”

我没有回答，只是加快了脚步。

破庙已经坍塌了半边，冷风夹杂着雨水从四面八方灌进来。

角落里一堆散发着霉味的草席上，躺着一个人影。

他的呼吸微弱得几乎听不见，我伸手探去，额头滚烫得吓人。

他左手死死攥着什么，即便在昏迷中也未曾松开，我借着灯笼微弱的光芒看清了，那正是我那块绣着“莲”字的废弃绣片。

而他的右手，则在身下的泥地上，无意识地、反复地划着。

我走近一看，心口像是被重锤猛地砸了一下。

那反复描画的痕迹，是三个字——对不起。

赵嬷嬷颤抖着手指搭上他的脉搏，瞬间倒抽一口冷气：“山长，脉象凶险，高热不退，再不施针清热，明日……明日就该准备装棺了！”

我蹲下身，从怀中取出一只随身携带的针包，抽出几根银针，动作利落得没有半分迟疑，精准地刺入他周身的大穴。

就在我施针的过程中，他忽然像是感应到了什么，猛地抓住了我的手腕。

力道之大，竟让我一时挣脱不得。