“确实。”

科兹没有再说话，然后他就把脸完全藏进膝盖里了，只露出两只耳朵。

周北辰站起来，往房间的另一边走去。那里支着一个画架，安格隆正站在画架前面，手里举着一支画笔，姿势僵硬得像一尊雕塑。他穿着一件围裙——粉红色的，上面印着“巧高里斯小罐茶·阿斯塔特大师作”的字样，是可汗送的礼物。

周北辰感觉怪怪的，这种印着商业logo的东西已经很久没见到了，他记得他的父亲也有一件印着中国移动的衬衫来着，可汗难不成无师自通了？

围裙上沾满了颜料，红的、黄的、蓝的、绿的，像一幅还没画完的抽象画。

福根站在他旁边，一只手托着下巴，另一只手在空中比划着什么。

“放松一点，手腕，不是手臂。对，就是这样。你看，这一笔的力道就对了。”

安格隆试着又画了一笔。

“怎么样？”他问。

“安格隆，你是第一次学油画？”

“对啊。”

福根没有回答。

他走过去，换了一个角度，又看了一会儿。

“真不错。”他说。“你似乎能看见事物之下的另一个领域。你的天赋，似乎在我之上。”

安格隆愣住了。画笔还举在半空，颜料差点滴到地上。他转过头，看着福根那张完美的、从来不说违心话的脸。“过奖！福根兄弟！我这大老粗怎么和你这大帅逼相提并论。”

福根没有笑，只是摇了摇头。“我不是在夸你。是在说一个事实。你看这朵花——”

他指着画布上安格隆刚画完的那一笔。周北辰凑过去看了一眼，准确地说，是一团模糊的、分不清是玫瑰还是月季的色块。