“1986年买的。”肖向东的声音很轻，“那年你拿到麻省理工的offer，要出国。我去王府井的珠宝店，用卖掉第一套汉卡的利润，买了这枚戒指。”

他顿了顿：“本来想在你走之前给你。但到了机场，看见你背着包，眼睛亮亮地跟我说‘等我学成回来’，我就没拿出来。觉得……不能绊住你。”

林美娟看着那枚戒指，喉咙发紧。

“后来你在美国，我在国内。隔着太平洋，写信、打电话，总是聊学习、聊工作、聊国家大事。”肖向东苦笑，“就是没聊过这个。有时候想，也许你会在美国遇见更好的人，有更好的生活。这戒指，就当我自己的一个念想吧。”

他把戒指放在那本手抄笔记旁边。黄澄澄的戒圈，衬着发黄的纸页，竟有种奇异的和谐。

“今年五月，你回来了。”肖向东抬起头，看着她，“在机场见到你那一刻，我突然明白了一件事——十四年了，我们各自走了很长的路，经历了太多事情。但有些东西，从来没变过。”

他拿起戒指：“就像这枚戒指，我藏了五年。就像这些笔记，我们保存了十四年。就像……”

他的声音有些哽咽，停了停才继续：“就像1976年北大荒地窖里的那盏油灯，虽然早就灭了，但光一直在我们心里。”

林美娟的眼泪终于掉下来，砸在旧笔记上，晕开一小片湿痕。

“美娟。”肖向东站起身，在她面前单膝跪下——这个动作在1991年的中国还很少见，他做得有些笨拙，但眼神真挚，“我不知道未来还会遇到多少困难。通信行业的壁垒，政策博弈的艰辛，时代浪潮的莫测。但我知道一件事——”

他握住她的手，那双手曾经在北大荒握过锄头，在实验室拿过试管，如今温暖而坚定。

“我想和你一起面对。想和你一起，把我们在北大荒点燃的那点光，变成能让更多人看见的火。想和你一起，见证这个国家变得更好。想和你一起……慢慢变老。”

他把戒指举到她面前：“你愿意吗？”

图书馆里静极了。雨声、旧纸张的气息、穿过彩色玻璃的朦胧光线——一切都像慢镜头。林美娟看着肖向东，看着这个从二十一岁到三十五岁，贯穿了她整个青春的男人。

她想起北大荒的雪夜，他们挤在地窖里，靠彼此的体温取暖；想起1978年离开时，他在月台上用力挥手；想起这些年隔着太平洋的信件，每封信的结尾都是“盼归”；想起前几天，他说“有些选择，不是看眼前能拿到什么，是看长远能成为什么”。

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她也想起自己刚做的选择——放弃九万美元的年薪，选择一支能让疫苗便宜五块钱的道路。

原来他们一直都是同一种人。

“我愿意。”林美娟听见自己的声音，清晰而坚定。

肖向东的手抖了一下，然后小心翼翼地把戒指戴在她左手无名指上。尺寸刚好——他不知道从哪里打听到的。