慈宁宫的烛火，在窗纸上投下苏卿言的影子，轮廓清晰，一动不动。

她指尖捻着那撮由密信化成的黑灰，凑到唇边，轻轻一吹。

灰烬散入空气，消失无踪。

疯了？

不够。

箫宸必须活着，用他那双引以为傲的眼睛，清醒地看着他所珍视的一切，是如何被他自己亲手砸得粉碎。

这出戏，需要更多的人上场。

门外，一阵极轻的脚步声传来，到了门口，却停住。

来人没有敲门，只有呼吸声，一短，一长，乱了节奏。

苏卿言没动，连眼皮都未曾掀起。

门外的人在怕。

“进来。”

她开口，声音不大，却穿透了门板。

门轴发出一声轻微的呻吟，清荷端着一碗燕窝，低着头走进来。

她走路的姿势很稳，但托盘边缘，那几根用力到失去血色的指节，出卖了她。

“小姐......太后娘娘赏的，让您趁热。”清荷的声音发虚，带着一丝不易察觉的颤。

苏卿言的视线，越过那碗白玉似的燕窝，钉在清荷微微泛红的左脸颊上。

那不是赶路热的，更像是被手掌狠狠掴过，又用冷水强行敷下的痕迹。

“谁打的？”

清荷的身体狠狠一颤。

托盘里的银匙撞上碗壁，发出一声尖锐的“叮当”，在死寂的殿内格外刺耳。

“没、没人......是奴婢自己笨，在门槛上绊的。”

她把头埋得更低，恨不得整个人缩进地缝里。

苏卿言放下书卷，站起身。

殿内的安神香烧得太久，那股甜腻的味道混着燕窝的腥甜气，熏得人胸口发闷。

她走到清荷面前。

“手。”

一个字，没有情绪。

清荷像被火炭烫了一下，端着托盘的手猛地向后一缩。

苏卿言没再强迫，只是静静看着她。

那目光不带任何温度，像一面打磨得锃亮的镜子，能照出人心底最深的恐惧。

清荷的心理防线寸寸崩塌，终于，“噗通”一声跪倒在地。

手里的托盘砸在冰凉的金砖上，官窑瓷碗应声碎裂，黏稠的燕窝溅得到处都是。