爱德华·罗斯柴尔德的声音。

威廉·卡文迪许的声音。

那些声音里，带着惊慌，带着失败，带着不知所措。

克劳斯·施密特的嘴角，出现了一丝弧度。

那不是笑。

那是某种别的东西。

“新钱。”

他对着空气，说出了这个词。

他的声音很低。

“总是这么沉不住气。”

他拿起雪茄，又吸了一口。

“一点小小的风浪，就让他们以为船要沉了。”

“一群懦夫。”

他把雪茄从嘴边移开。

他看着烟头上的火星。

火星在燃烧。

“东方人。”

他又说。

“他们以为自己赢了。”

“他们以为，打败了两个商人，就打败了我们。”

“天真。”

他站起身。

他走到窗边。

窗外是群山。

他没有看外面的景色。

他的目光，似乎穿透了群山，看到了很远的地方。

“他们忘记了历史。”

“他们忘记了，一百多年前，是谁的军舰，撞开了他们的大门。”

“他们忘记了，是谁的士兵，在他们的首都里散步。”

“他们忘记了，规则，是由谁制定的。”

他转过身，背对着窗户。

房间里的光线，在他的身后，勾勒出一个轮廓。

“是时候，给他们上一课了。”

“一堂，关于历史的课。”

“一堂，关于尊卑的课。”

他走回桌子旁。

他拿起桌上的电话。

电话是老式的。

他拨了一个号码。

电话接通了。

“是我。”

他说。

电话那头传来一个恭敬的声音。

“克劳斯先生。”

“汉斯。”

克劳斯·施密特说道。