丙寅锅炉房的空气里全是铁锈和陈年煤渣味，哪怕过了三十年，这股味道还是像钉子一样往鼻孔里钻。

凌天低头，看着左手手腕。

皮肤下的血管正在搏动，那不是正常的生理跳动，更像是有条虫子顺着静脉逆流而上。

一个暗红色的“柒”字，正从皮肉深处往外浮，像刚出炉的烙铁，滋滋冒着热气。

这种烫不是火烧，是有人拿砂纸在骨头上磨。

“叮铃——”

夏语冰脖子上的青铜铃铛突然抽风似的响了一声。

她手里的罗盘指针疯狂旋转，把表盘玻璃刮得吱吱作响。

这姑娘脸色煞白，死死按着领口，眼神惊恐地盯着凌天的手腕，像看见了刚爬出来的粽子。

“频率不对。”夏语冰声音发抖，往后缩了一步，差点撞上生锈的闸阀，“432赫兹，这是共振峰值……它要醒了！”

站在门口阴影里的苏沐雪手动了一下。

她右手一直插在风衣口袋里，那里鼓起一块硬邦邦的轮廓。

她看着凌天，眼底闪过一丝挣扎，但身体肌肉已经绷紧，这是长期训练出的攻击前兆。

她在等，等那个“柒”字完全成型。

一旦失控，她会毫不犹豫地把凌天这只手——或者这个人，留在这里。

凌天没理她们。

他很渴。手腕越烫，嗓子眼越干。

不管是毒药还是诅咒，对他来说，解决问题的首选方案永远是先润润喉。

他从后腰摸出那只被盘得包浆的不锈钢酒壶，拧开盖子。

“我要是你，就把那玩意儿收起来。”

说话的是焊枪。

这个穿着油污蓝工装、脸上永远像没洗干净的男人，此刻正蹲在已经废弃的炉膛口，手里拿着一把还要生锈的长柄铁勺，在这一口黑乎乎的陶罐里慢慢搅动。

焊枪头也没抬：“这地方的规矩，见火不碰酒。你那酒精一下肚，火气借着酒劲儿窜上来，‘柒’字能把你天灵盖掀了。”

凌天手顿在半空。

酒壶里的二锅头味儿飘了出来。

平时闻着香，但这会儿闻着，手腕上的剧痛竟然真的加剧了几分。

那“柒”字的最后一笔弯钩，正以肉眼可见的速度变红。

不是普通酒能压的。

凌天鼻翼动了动。

锅炉房虽然满是铁锈味，但焊枪搅动的那个陶罐里，飘出一股很怪的味道。