那一盆水静得发死，像一口封了千年的古井。

苏晚照的手指悬在水面一寸，未落。

不是不敢，是不必：昨夜铜盆里映不出她，今晨依旧没有。

她忽然抬手，一掌劈向水面。

水花四溅，盆沿嗡鸣。可就在碎影飞散的刹那，飞起的水珠里，竟有一粒微小的、逆着光的倒影：眉眼清晰，唇角带血，正冷冷回望着她。

就像是老式显像管电视信号接触不良，画面和动作之间产生了半秒的延迟。

“物理规则失效了。”苏晚照甩掉手上的水珠，语气平静得像是在说今天的尸体不够新鲜，“光线折射还在，是我的‘存在数据’在传输过程中丢包了。”

蹲在她身后的阿箬正拿着某种类似听诊器的仪器贴在“织债衣”的下摆上，听到这话，小姑娘的脸色比纸还白。

“不是丢包，是被截流了。”阿箬把仪器探头往上挪了挪，贴近苏晚照的后腰。

那里，暗红色的衣料正像活物一样微微起伏，如果仔细看，能发现衣料纤维深处已经生长出了无数类似神经束的灰白丝络，它们贪婪地吸附在苏晚照的皮肤上，每一次搏动都在搜刮宿主此刻那一丁点残留的情绪波动。

“它在学做人。”阿箬声音发颤，像是怕惊醒了那件衣服，“它现在有了血管，有了神经，甚至有了进食的欲望。但它是个空壳，它不懂什么是‘我’。所以它在拼命从你身上剥离‘自我’的概念来填补这个空缺。”

苏晚照没说话，只是默默地把那件正在“进食”的衣服领口拢紧了些。

身后传来布料摩擦的细碎声响。

躺在临时拼凑的木板床上的沈砚动了。

他起身的动作有些僵硬，像是还没适应这具刚刚死里逃生的躯壳。

一只不知死活的灰蛾子跌跌撞撞地飞过，沈砚下意识地抬手一抓。

没有风声。

苏晚照眼角的余光捕捉到，沈砚指尖并没有碰到那只飞蛾，而是有一缕比头发还细的黑丝从他指缝间钻出，如灵蛇般瞬间缠绕住了飞蛾脆弱的翅膀。

飞蛾被定格在半空，翅膀完好无损，连鳞粉都没掉。

这种控制力，精准得可怕。

但下一秒，沈砚的脸色骤变，猛地松开手，那缕黑丝缩回体内。

他捂着左耳，眉心痛苦地拧成了一个川字，仿佛有人正拿着钢针往他耳膜里扎。

“怎么了？”苏晚照快步走过去，扣住他的手腕。

脉搏狂乱，那条新生成的“伪命脉”在他皮下疯狂跳动。

“吵。”沈砚咬着牙，声音沙哑，“有个老太婆在说话……一直在念叨‘剪了就好，都剪了就清净’。”

苏晚照翻开他的掌心。

原本干净的手掌上，此刻赫然浮现出一道暗红色的斜痕，贯穿了生命线和智慧线，形状像极了一把张开的剪刀，正是那把“哑剪”留下的烙印。

这就是代价。

借用了哑剪的力量重塑经脉，就连它的诅咒也一并继承了。

“看来我们这支队伍里，没人是清白的。”苏晚照松开手，从急救包里摸出一管镇定剂，还没来得及扎下去，门口突然传来一阵骚乱。