但他的突击手却在拐角处犹豫了半秒，被对方一枪爆头。

“我靠，他枪太快了。”突击手嚼着口香糖，毫无愧疚感。

穆雪松只能一个人拿着辅助那把可怜的小手枪，在绝境中苦苦支撑，他用尽所有的技巧，利用每一个视野盲区，扔出最完美的瞬爆雷，试图拖延对方的进攻节奏。

但他救不活这支队伍。

他经常在比赛的最后，一个人面对对方三四个人的围剿。

屏幕变成灰白色，跳出“DEFEAT”。

这成了他生活的常态。

他没有心气儿了。

那股曾经支撑着他从青训营杀出来，支撑着他想要证明自己的火，已经彻底熄灭了。

十一月下旬。

又是一个雪夜。

VT刚刚输掉了一场关键的保级赛。

如果下一场再输，他们就会降级到次级联赛。

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但训练室里并没有多少悲伤的气氛。

几个队员已经结伴出去吃宵夜了，说是要借酒消愁。

穆雪松没有去，他一个人坐在空荡荡的训练室里，连大灯都没开，他没有复盘录像，而是打开了一个电竞新闻网站。

头条新闻：【YS战队惨遭四连败，Abyss独木难支，王朝或将彻底覆灭？】

配图是林锋在赛场上摘下耳机的一张照片。

林锋瘦了很多，脸颊凹陷。

穆雪松看着那张照片，手指在鼠标的滚轮上轻轻滑动。

下面的评论区依然是那些熟悉的谩骂。

他关掉了网页。

靠在椅背上，穆雪松转过头，看向窗外。

写字楼的窗户很脏，玻璃上结了一层冰花。

外面的雪下得很大，路灯的光在风雪中显得微弱而苍白。

穆雪松闭上眼睛。

黑暗中，那些被他刻意封存的记忆，像是不受控制的电影胶片，一帧一帧地在脑海里回放。

他看到了那个狭小闷热的出租屋。

看到了那顶亚麻色的假发。

听到了耳机里那个带着笑意的声音。

“雪儿，哥今天拿了冠军，手感火热，这把看我带你飞！”

“宝宝，你乖乖的，早点下播睡觉。”

“我就是想找个人陪我打打游戏，聊聊天......”

画面猛地一转。

变成了那个昏暗的走廊。

变成了东明靠在墙上，指间明明灭灭的烟头。

穆雪松慢慢地睁开眼。

眼眶很干。

他抬起手，摸了摸自己的喉结。

那里已经没有了那块勒人的胶布。

他终于可以不用再戴着面具，可以用自己真实的声音说话。

但是，那个愿意听他说话，愿意在游戏里挡在他身前的人，已经不在了。

隔着大半个地球，隔着太平洋的距离。

那个人在北美的某个战队里，或许还在继续着他游走位的冲锋，或许已经换了新的打法。

但那一切，都与他无关了。

他们之间的那根线，早在那个冬夜的走廊里，就被他亲手用最决绝的姿态剪断了。

穆雪松伸手关掉了电脑显示器。

训练室陷入了彻底的黑暗。

窗外的雪，还在无声地下着。

掩埋了一切。

包括VT战队在这个冬天宣告解散的最后一份通告，也包括穆雪松卡里那笔微薄的遣散费。

写字楼的暖气早就停了，穆雪松坐在彻底黑暗的训练室里，连呼吸都能吐出白色的雾气，他没有再去摸那个冰冷的鼠标，也没有再去看一眼屏幕上倒映出的自己。

结束了。

那场从十平米闷热出租屋里开始的，荒诞又卑微的电竞梦，终于在这个连路灯都快被冻裂的雪夜里，画上了一个并不体面的句号。

没有退役仪式，没有粉丝送别，甚至连一篇像样的新闻报道都没有。

在浩瀚如海的电子竞技长河里，一个保级队“院长”的离开，就像是这漫天风雪中的一片雪花落入泥坑，连一点水花都溅不起来。