谢铭的胃开始翻涌。

他想起白母说的那句话：“你母亲死的时候，手里还握着一支笔。她在算一道题。一道永远算不完的题。”

那道题，和这份报告里的公式，是同一个结构。

谢铭的母亲也是观测者。

她死前算的那道题，不是预测——是观测。她观测到了什么？她观测到的是不是自己的死亡？

谢铭合上报告，站起来。

他要去问白敛。现在就要。

他拿着报告冲出门，走廊里还是空的。他跑到电梯口，按了下行键——电梯从楼下上来，数字在跳。

他等不了。

他转身跑向楼梯。天台的门在楼梯尽头，白敛应该在那里——她喜欢在天台上看日落。

谢铭推开天台门。

风很大。

白敛不在。

天台上只有一个人——不是白敛，是谢铭自己。

阴影谢铭站在栏杆边，背对着他。风穿过他的身体，没有带起衣角，因为他不存在。他是裂缝中的投影，是自指领域里的反噬体，是谢铭的黑暗面。

他转身。

“你以为你发现了真相？”

声音和谢铭一模一样，但语气不同——更冷，更轻，像在嘲笑一个孩子。

谢铭握着报告，手心全是汗：“你怎么出来的？”

“你让我出来的。”阴影谢铭指了指他手里的报告，“你翻开那页纸的时候，你的确定性恐惧症发作了。裂缝闻到了恐惧，给了我一个出口。”

谢铭低头看报告。纸张的边角开始卷曲，冒出一缕白烟。

“白敛知道你会来。”阴影谢铭说，“她甚至知道你会找到这份报告。你以为你在调查她？不，她在训练你。她在让你一步步接近……那个真相。”

谢铭抬起头：“什么真相？”

阴影谢铭走近一步。他的脚没有踩实地面，像踩在水面上，每一步都荡开一圈涟漪。

“你母亲的死，不是意外。”

风停了。

谢铭的耳朵里嗡嗡响。他听到自己的声音，很轻，像在问一个已经知道答案的问题：

“她是怎么死的？”

阴影谢铭没有回答。他低头看着谢铭手里的报告——纸张已经在自燃，火焰沿着公式的线条蔓延，像有人在用火笔重写那些符号。

“去问白敛。”阴影谢铭说，“或者……去问你自己。”

他后退一步，身体开始模糊。

“你的记忆被修改过，谢铭。你记得你母亲是怎么死的吗？你真记得吗？”

谢铭张了张嘴，想说话，但脑子里一片空白。

他记得母亲死的那天。

他记得她桌上的演算纸。

他记得她手里的笔。

但他不记得她是怎么死的。

不。他记得——她是心脏病突发，倒在桌上，笔还握在手里。

不。那是别人告诉他的。他亲眼看到了吗？

谢铭的手开始发抖。火焰已经烧到他的指尖，他没有松手，直到纸张彻底化为灰烬，从指缝间飘走。

阴影谢铭消失了。