() 马奎完了。

彻彻底底地完了。

余则成靠在楼梯的墙壁上，闭上眼睛，脑子里浮现出马奎最后被拖出去时的那张脸。

那张脸上写满了不甘，写满了愤怒，写满了绝望。

马奎到死都不会明白，他距离真相曾经只有一步之遥。

但这一步，他永远也迈不过去了。

余则成睁开眼睛，把衣领理了理，沿着楼梯走下去。

出了天津站大门，冬天的冷风呼地灌进了衣领里。

他裹紧了大衣，沿着街道往住处走。

天黑了，路灯还没有亮。

他一个人走在空旷的街上，影子被拉得很长很长。

回到住处，关上门，拉上窗帘。

余则成坐在桌前，看着面前空荡荡的房间。

秋掌柜走了，鸿仁堂毁了，天津的地下交通线全断了。

他现在是一座孤岛。

收集到的情报送不出去，延安的指令收不到，他甚至不知道组织是否已经得知天津站出了这么大的变故。

赢了马奎，但也失去了一切。

余则成拉开抽屉，最里面放着一台小型收发报机，那是他带到天津的备用设备，从来没有启用过。

他伸手摸了摸机器冰凉的外壳，又把手缩了回去。

不能用，绝对不能用，这个频率一旦发出去，日本人的无线电侦测车半个小时之内就能定位到这栋楼。

他把抽屉关上，靠在椅背上，盯着天花板。

很安静，安静得能听见自己的心跳。

一下，一下，一下。

……

三天过去了。

天津站像是经历了一场大地震之后的废墟，表面上瓦砾清理干净了，该扶的墙也扶起来了，但裂缝还在，而且比以前更深。

马奎的名字在站里已经成了禁忌，没有人提，没有人敢提。