狯岳被吓了一跳，还没来得及反应，一只手已经按住了他的肩膀。

他整个人从铺盖上拎了起来，朝善逸的方向扔了过去。

狯岳在空中翻了半个身，后背撞上善逸裹着被子的身体，把善逸砸醒了。

善逸“啊”了一声从被子里探出头，迷迷糊糊地看向周防。

周防已经把油灯吹灭了。房间陷入一片漆黑。

“好好睡。明天干事。”

黑暗中传来周防的声音，然后是什么东西落在铺盖上的闷响。然后就再也没有任何声音了。

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狯岳躺在地板上，旁边善逸的呼吸声又变得均匀绵长。

他睁着眼睛，盯着什么都看不见的天花板，很久很久，才闭上眼。

第二天傍晚。

他们站在一栋建筑的后门外。

“看来是一个地下拳馆，走吧。”他推开门，示意他们进去。

善逸和狯岳对视了一眼，谁都没有动。

然后两个人就感觉后背被一只手掌推了一下，力道不大但很稳，刚好让他们踉跄着跌进了门里。

身后的铁门“咣”的一声关上了。

周防的声音从门外飘进来，隔着一层铁板，有点闷：“我去别的地方转转。你们搞点动静，坚持久一点就行。”

脚步声远了。

善逸和狯岳站在门内的楼梯口，沉默了大约三秒。

“他是不是——”善逸开口。

“嗯。”狯岳已经往下走了。

楼梯很长，盘旋着向下，墙壁上每隔几步就有一盏灯，灯光昏黄。地下的空间比他们想象的大得多。

拳台搭在正中央，四根角柱上缠着褪色的红布，台面上的帆布被汗水和血迹浸出了一块块深色的印记。

观众席围着拳台搭了三层，木制的长条凳，坐满了人。

他们的眼睛都盯着拳台上那两个正在搏斗的人，嘴里喊着什么，手里攥着赌票，脖子上的青筋暴起来。

善逸站在观众席最后一排，看着拳台上那两个打得满脸是血的人，想不明白。

打拳赢了能拿多少钱？那些钱值得拿命去换吗？

被一拳打在太阳穴上的人，他不知道自己可能会死吗？

狯岳则在看别的东西。

他在看拳台旁边站着的几个黑衣人。

其中一个人在弯腰拖人的时候后颈露出来一截——皮肤的颜色不对。

那是一种从骨头里往外透的青灰色，像泡了很久的水又捞出来晾干的尸体。

狯岳的目光收回来，落在拳台上。

输掉的那个人被两个黑衣人从选手通道拖出去。

赢的那个人站在拳台中央，举着双手，喘着粗气，脸上全是血，但他在笑。

“下一场！阴暗闪电人！”

主持人拖着长音喊出一个临时起的绰号。

狯岳把刀递给善逸，脱下外套扔在椅子上，穿着贴身的黑色单衣走上拳台。

他的对手比他高半个头，肩膀宽得像一扇门板，站在拳台中央像一座肉做的山。

狯岳看了他一眼。

铃响。

狯岳右手握拳，朝对手的下颌线打过去。

对手来不及反应，拳头已经贴上了他的皮肤，穿过了他的防御，然后把他整个人打得双脚离地向后飞出去，撞在角柱上，软软地滑下来，倒在台面上，挣扎了两下，没有爬起来。

观众席沉默了大约半秒。然后爆发出比之前任何一次都响亮的欢呼声。

太快了。没有人看清他是怎么出拳的。

狯岳站在拳台中央，没有看倒下的对手，没有看欢呼的观众。

他看的是选手通道的入口。

那两个黑衣人正在通道口等着，他们的目光在他身上停了一下，然后弯下腰，把那个还在抽搐的壮汉从地上拖起来，像拖一袋面粉，消失在通道的黑暗中。

那个壮汉的头垂下来，下巴抵着胸口，一滴滴血顺着嘴角滴在通道的水泥地面上，拉成一条断续的红线。

在彻底被拖进黑暗之前，他抬起头，看了狯岳一眼。

那一眼里有怨恨，有绝望，还有一种说不清的东西。

不是愤怒，不是恐惧，是一种更深的、更凉的、像冬天的河水一样缓慢而无声的东西。

狯岳站在拳台上，被那一眼钉在原地。

适者生存。他在心里念了一遍。

所以别用那种眼神看我……

他想起师傅曾经说过的话。不是对他说的，是对善逸说的。但那天他站在走廊的拐角，听得很清楚。

“狯岳那个孩子啊……内心是一个破掉的盒子。不管往里面放多少东西，都存不住。

幸福也好，满足也好，别人对他的好也好，放进去了，就从破洞里漏出去了。

他永远不会觉得够，永远不会觉得满，永远在等下一件更好的事、下一个更好的人、下一次更好的机会。

但等来了，他也留不住。因为盒子是破的。”

善逸当时问：“那怎么办？”