隔壁街区的警笛声还在狂响，红蓝光芒映照在巷子上方的夜空，像是一场荒诞的灯光秀。

“这……这是哪？”高青抹了一把脸上的灰。

乔家野没回答。

他的目光死死盯着前方五米处的一个废纸堆。

那里坐着个人。

陈劳。

这老头既没跑路，也没躲藏，就这么大大咧咧地坐在几捆废弃的硬纸板上。

他手里拿着一把生锈的铁锁——那是乔家野地摊上用来锁三轮车的破锁，不知道什么时候到了他手里。

“咔哒、咔哒。”

陈劳慢条斯理地拨弄着锁芯，那双浑浊的老眼里没有半点被通缉的慌张，反而带着一种看戏后的意犹未尽。

看见满脸是血、狼狈不堪的乔家野，老头嘴角勾起一抹阴恻恻的笑，露出一口被烟熏黄的牙齿。

“比我想的慢了两分钟。”

陈劳的声音沙哑，像是砂纸磨过桌面。

他随手把那把破锁扔进旁边的污水坑里，溅起一摊黑水。

然后，他从屁股底下抽出了一个信封。

信封上全是油泥，看起来像是用来包过油条。

“啪。”

他把信封重重地拍在旁边那辆属于乔家野的电动三轮车座上。

乔家野瞳孔猛地一缩。

“别瞪着个牛眼看我。”陈劳站起身，拍了拍屁股上的灰，语气平淡得像是在说今晚的白菜多少钱一斤：

“你妈没死。”

这一句话，像个炸雷，把乔家野脑子里刚理顺的逻辑线炸了个稀碎。

他张着嘴，喉咙里发出急促的“荷荷”声，想要质问，却无能为力。

陈劳似乎很享受他这副表情，他微微前倾身子，压低声音，那双浑浊的眼睛里突然透出一股让人如坠冰窟的寒意：

“她就在那本账本的最后一页，被那些‘真话’压得死死的。”

“乔小子，想让她‘活’过来，想知道你是谁、你那个破系统到底是个什么玩意儿……”

老头伸出一根枯树枝般的手指，点了点那本沾满油污的信封，又指了指远处警笛大作的街道：

“你得把这全县城的真话，都变成假话。”

说完，陈劳没再看乔家野一眼，转身走向巷子尽头那条散发着恶臭的排污渠。

渠边是一堵两米高的湿滑围墙，墙头长满了青苔。

他那原本佝偻的背影在月光下突然挺直了几分，单手搭上墙沿，动作轻盈得根本不像个行将就木的老人。

乔家野下意识地想追，但脚下的步子还没迈出去，那个信封却像是有磁力一样，死死吸住了他的目光。

信封口微张，露出里面一张红色的纸角，上面隐约透着股让系统面板疯狂报警的能量波动。