楚风拨弄灯芯的手停住了。他没有回头。

“他说了什么？”

孙铭闭上眼，复述那仿佛烙在耳膜上的、夹杂着巨大电流噪音和爆炸背景音的、破碎的句子：

“……告诉家里……‘灯塔’……必须亮……值了。”

说完，孙铭猛地睁开眼，转身，几乎是逃也似地，大步走向门口，拉开门，身影迅速融入门外浓重的夜色里。门被轻轻带上，隔绝了内外。

指挥部里，重新只剩下楚风一个人。

和那盏沉默燃烧的油灯。

他站在原地，很久没动。贴着胸口衣袋的位置，那张薄薄的电报纸，仿佛带着牺牲者最后的体温和重量，烫得他心脏微微抽搐。

他缓缓走到地图前，看着那些代表脆弱希望和巨大风险的红圈。

“‘灯塔’……必须亮……”

他无声地，重复了一遍这句话。

然后，他伸出手，不是去指那些红圈，而是握成了拳头，用指关节，轻轻地、却极其坚定地，叩了叩地图上海岸线的位置。

叩。

叩。

叩。

声音很轻，但在死寂的房间里，像心跳，像战鼓，像某种无声的誓言。

窗外，夜色正浓。

但油灯的光，

依旧倔强地亮着，

试图刺破这一小片，

沉重的黑暗。

而更深的黑暗中，

那把名为“手术刀”的寒锋，

已然，

悄然出鞘。