他没有说“他们死得其所”，也没有说“他们是英雄”。在这种巨大的、具体的死亡面前，任何言语都显得苍白无力。

“活着的人，”楚风看着石永固和那些士兵，一字一句地说道，“要把他们的份，一起活下去。”

他转身，默默地走下了“磐石”高地。身后，是死一般的寂静，和那四十三个如同从地狱归来的、沉默的雕像。

随后，楚风来到了黑云岭主阵地，来到了那些在反攻中伤亡惨重的团队。景象同样触目惊心。临时设立的伤员堆放点里，痛苦的呻吟声不绝于耳，浓烈的血腥味和消毒水味混合在一起，形成一种令人作呕的气息。缺医少药，许多伤员只能得到最基础的包扎，伤口在恶劣的环境下开始发炎、溃烂。担架队穿梭不停，将一具具覆盖着破烂军装的遗体，抬往后方集中处理。

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楚风在一个腹部中弹、眼看就不行的年轻士兵身边蹲下。那士兵脸色蜡黄，呼吸微弱，看到楚风，黯淡的眼睛里似乎亮起了一丝微光，嘴唇蠕动着，想说什么。

楚风俯下身，将耳朵凑近。

“……师座……俺……俺没给……咱中国……丢人吧……”士兵气若游丝，断断续续地说道。

楚风感觉自己的喉咙像是被什么东西死死堵住了，他用力握住士兵冰冷的手，声音哽咽却无比坚定：“没有！你是好样的！是中国最好的兵！”

那士兵脸上似乎露出了一丝满足的笑意，头一歪，停止了呼吸。

楚风轻轻放下他的手，为他整理了一下额前散乱的头发，然后缓缓站起身。他环顾四周，看着这一张张或年轻或成熟，此刻却都写满了痛苦和死亡的面孔，一股巨大的、几乎要将他压垮的悲伤和责任感，如同潮水般将他淹没。

这胜利，是用他麾下成千上万将士的青春、热血和生命换来的！每一个数字背后，都是一个破碎的家庭，一段戛然而止的人生。

当他拖着沉重的步伐回到师部时，方立功已经将初步的伤亡统计放在了桌案上。那上面的数字，冰冷而残酷。

楚风没有立刻去看，他只是走到水缸边，舀起一瓢冰冷的凉水，从头到脚浇了下去。刺骨的寒意让他打了个激灵，水珠顺着他的头发、脸颊流淌，混合着战场上沾染的灰尘和……或许还有别的什么，滴落在地上。

他甩了甩头，走到桌案前，目光落在了那份报告上。

阵亡：四千七百六十三人。

重伤失去战斗力：一千八百余人。