楚风没说话。

铅笔在手指间转了一圈。

“我军伤亡？”他问。

电话那头停顿了一下。

“伤亡……正在统计。已知牺牲九人，伤二十三。其中重伤七人。”

又停顿。

“还有，”参谋的声音低了些，“李军长部此次战斗，弹药消耗……超标。”

“超标多少？”

“……一百三十个百分点。”

楚风闭上眼睛。

铅笔在手里握紧了，笔杆硌得掌心生疼。

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“战报上说，”参谋继续说，“李军长使用了大量火箭弹和炸药，布置了多处假阵地和诡雷，还……还动用了储备的最后一箱反坦克手雷。”

楚风还是没说话。

他能想象。

能想象李云龙蹲在坑道里，看着山下车队时，眼里那种光。能想象他喊“打”时，嗓子眼里压着的兴奋和狠劲。也能想象，战斗结束后，他看着那些被抬下来的伤员和遗体时，脸上是什么表情。

“知道了。”楚风说，“战报原件送过来。另外，给三十八军补充的弹药清单，重新核算。”

“是。”

电话挂断。

楚风放下听筒，手在电话机旁停了几秒。电话机是黑色的，很旧了，拨盘上的数字都磨淡了。他手指在“3”和“8”两个数字上摸了摸——三十八军的代号。

然后他站起来，走到窗边。

窗外是黄昏。天色将晚未晚，一片混沌的橙红。远处有鸽子飞过，翅膀扑棱棱的，在天上划出几道弧线。

他站了很久。

直到天色彻底暗下来。

山里起了雾。

乳白色的雾，从山谷底慢慢爬上来，像某种活物。李云龙带着队伍在雾里穿行，脚步踩在落叶上，沙沙的。

没人说话。

只有粗重的喘息声，和抬伤员时压抑的呻吟。

张参谋追上来，眼镜片上全是水汽，他摘下来擦了擦，又戴上。

“军长，”他小声说，“统计完了。牺牲的九个同志，名单在这里。”

他递过来一张纸。

纸是从本子上撕下来的，边缘毛毛糙糙。上面用铅笔写着九个名字，有的字迹清楚，有的歪歪扭扭——估计是代写的。

李云龙接过纸，没看。

他把纸折起来，折成小小的方块，塞进上衣口袋。口袋那里有个破洞，他手指穿过破洞，碰到里面的皮肤，冰凉。

“伤员呢？”他问，声音有点哑。

“都处理了。重伤的七个，已经派人往后方医院送。但……”张参谋顿了顿，“但药品不够。盘尼西林只剩三支了。”

李云龙“嗯”了一声。

雾越来越浓。五步之外就看不见人影了。队伍像一条沉默的巨蟒，在白色的混沌里缓缓蠕动。

“军长，”张参谋又说，这次声音更小，“弹药消耗……超标的事，战报里得写吗？”

“写。”李云龙说，“该怎么写就怎么写。”

“可是……”

“没有可是。”李云龙打断他，“用了就是用了。老子敢用，就敢认。”

张参谋不说话了。

又走了一段。

前面传来鸟叫声。不知名的鸟，在雾里“咕咕”地叫，一声接一声，凄凄惨惨的。

李云龙忽然停下。

他从口袋里掏出那块怀表，打开表盖。

表针指着五点二十。

天快黑了。

他回头，看向来路。雾太浓，什么也看不见。只有远处隐约还有火光——是那辆油罐车，还在烧。