三名宣导使坐在炕沿，同样捧着一样的碗，小口喝着。

为首的叫陈启新，不过二十五六，面容清瘦，眼神温和却坚定。

他放下碗，搓了搓冻得发红的手，目光落在一个沉默地缩在角落、脸上有道狰狞刀疤的老兵身上。

“王老哥，”

陈启新开口，声音不大，带着关中口音，在这寂静中格外清晰，

“听口音，您是榆林人？”

那老兵抬眼，警惕地看了他一下，含糊地“嗯”了一声。

“巧了，”

陈启新笑了笑，毫无架子，“我有个同窗，也是榆林卫的。他说前年家里分了田，他爹写信来，说如今租子少了，饭能吃饱了，还琢磨着开春多养两只羊。”

他顿了顿，看向老兵，“王老哥，您家里……还有亲人吗？田还在吗？”

老兵握着碗的手紧了紧。

良久，他才沙哑道：“……没了。万历四十六年，鞑子入寇，村没了……爹娘、婆姨、娃，都没了。田……早被卫所的千户老爷‘代管’了。”

营房里一片死寂，只有炉火噼啪声。

其他士兵都低着头，但陈启新看到，不少人握碗的手在微微发抖，眼中流露出兔死狐悲的惨然。

陈启新沉默片刻，没有说空洞的安慰话。

他挪了挪身子，靠近一些，声音更缓：“老哥，您脸上这疤……”

老兵下意识摸了摸那道从眉骨划到嘴角的狰狞伤口，混浊的眼睛里骤然爆出一丝恨意：

“广宁溃败那年，老子殿后，一个镶白旗的巴牙喇，用的不是刀，是铁骨朵……他想抓活的。”