手下们一听，如蒙大赦，立刻转身往后退。有人跑得太急，差点被地上的药渣滑倒，爬起来连滚带爬地跑了。剩下几个还愣着的，也被亲信推着走。

林寒没追。

他知道自己追不了。腿一软，差点跪下去，硬是靠着短棍撑住才没倒。他看着那群人仓皇后退，背影越来越远，嘴角慢慢咧开，笑得有点傻，也有点痛。

赢了？算是吧。

至少，没输。

头目站在最后，手里还捏着那封信，纸角已经被他攥得发皱。他回头看了一眼林寒，眼神复杂，有恨，有惊，还有一丝藏不住的惧意。

这小子……太会装了。

林寒也看着他，忽然抬手，把短棍往地上一插，双手抱拳，做了个“请”的姿势，笑道：“慢走啊，下次带点好家伙来，咱们好好玩玩。”

头目脸色铁青，猛地一甩袖子，转身就走。

林寒这才缓缓松了口气，整个人像是被抽了筋，全靠那根短棍撑着才没倒下。他低头看了看胳膊上的伤口，血还在流，但不算太深。肋骨那儿疼得厉害，估计是裂了，不过还能忍。

他抬头看了看天。

太阳已经偏西，阳光照在碎裂的屏风上，映出几道斜斜的光柱。地上全是打斗留下的痕迹：断棍、碎瓷、洒落的药粉、还有几滩干了的血迹。药台歪倒在地，抽屉敞开着，里面空空如也。

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他慢慢走到药台边，蹲下来，伸手摸了摸最底层的那个抽屉拉环。那里曾经锁着登记簿，现在只剩一道新刮的划痕。

他笑了笑，轻声说：“还好，没白忙活。”

其实他哪有什么三百精锐？官府里也根本没人帮他。那封信是他让阿福找了个识字的老秀才写的，模仿衙门公文的语气，盖了个用蜡油拓下来的假印——还是从一张废契上拓的。至于“眼线送信”？压根没有眼线，那是他自己安排的人假扮的，穿了黑衣，走路带风，专挑人多的时候冲进来，就是为了演这一出。

他知道，这种人最怕的不是硬拼，而是“看不懂”。只要让他们觉得“这事不对劲”，心一乱，阵脚就垮了。

果然。

他撑着短棍站起来，拍了拍裤子上的灰，又顺手从地上捡起半块茯苓，吹了吹灰，塞进嘴里嚼了两下。苦得他直咧嘴，但精神倒是好了点。

远处传来几声咳嗽，是陈百草的声音。林寒扭头看了一眼，没动。他知道他们都没事，至少还能走能说话。现在最重要的是——守住这个场子，别让对方缓过神来反扑。

他走到药台正前方，把短棍往地上一杵，站得笔直，像根钉子扎在那儿。路过的人开始三三两两停下来看，有人小声议论：

“刚才那群人是干嘛的？”