沈砚握着那封信，又低头看了一遍，然后抬起头，目光中带着一种星遥从未见过的、混合着希望和谨慎的情绪：“你觉得，可信吗？”

“我觉得可信。”星遥说，“但我们需要进一步核实。”

沈砚沉默了片刻，然后点了点头：“你说得对。先核实，再做决定。”

当天下午，星遥按照信上留下的电话号码打了过去。接电话的确实是一位自称林远山的男性，声音温和而有礼，自我介绍是上海博物馆的研究员。他在电话中再次确认了信中的内容，并表示愿意提供进一步的帮助——他可以尝试联系那位香港藏家，了解对方的出售意向和价格预期。

“但我需要提醒您，”林远山在电话中说，“那位藏家我只有一面之缘，并不熟悉。他是否愿意出售，以及价格如何，都是未知数。我只能尽力而为。”

“谢谢您，林老师。”星遥说，“无论结果如何，我们都非常感谢您的帮助。”

挂了电话后，星遥和沈砚坐在画室里，沉默了很久。窗外的阳光透过树叶的缝隙洒进来，在桌面上投下斑驳的光影。那封信静静地躺在桌面上，像是一颗投入平静湖面的石子，正在他们心中激起一圈又一圈的涟漪。

“如果真的能找到那幅画……”沈砚开口，声音有些轻，“如果真的能把它带回来……”

他没有说完，但星遥懂他的意思。

“那就一步一步来。”星遥说，“先等林老师的消息，看看那位藏家的态度。然后再决定下一步怎么走。”

沈砚点了点头，没有再说什么。

芒种过后的日子里，等待成了他们生活中的一部分。林远山每隔几天会发来一封邮件，通报进展——他已经联系上了那位香港藏家，对方表示愿意考虑出售，但开出的价格远远超出了他们的承受范围。林远山正在尝试斡旋，希望对方能降低要价，或者接受分期付款的方案。

星遥和沈砚商量后，决定启动一个筹款计划。他们拿出了自己的一部分积蓄，又向双方父母借了一些钱，加上基金会的一部分启动资金，凑出了一个初步的数字。但这个数字距离对方开出的价格，还有相当大的差距。

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“实在不行，就把我那幅‘家’卖了。”星遥有一天晚上忽然说。

沈砚愣了一下，然后坚决地摇了摇头：“不行。那幅画是你的心血，不能卖。”