那只蝴蝶大约有成年人拇指那么大，是用蓝色的丝线绣成的，针法稚拙，线条歪歪扭扭的，蝶翼的比例也不太协调，左边的翅膀比右边的大了一圈，看上去与其说是一只蝴蝶，不如说是一个孩子随手涂鸦的作品。绣线已经有些褪色了，原本鲜亮的蓝色变成了灰蒙蒙的靛蓝，有几处线头松了，露出下面白色的底布。

但就是这只歪歪扭扭的蝴蝶，让顾安安的目光停住了。

她见过很多绣品——精致的、华丽的、技艺高超的、价值连城的，她都见过。但这一只蝴蝶不一样。它不美，甚至可以说有些丑，但它身上有一种东西，是那些技艺精湛的作品所不具备的——那种东西叫做“心意”。

“这只蝴蝶是谁绣的？”她问。

男孩的身体微微僵了一下。他没有抬头，只是盯着工作台上那件旧校服，声音更低了几分：“我妈。”

顾安安没有追问。

她伸出手，轻轻拿起那件校服，翻看了一下破损的情况。除了那只蝴蝶有几处线头松动之外，衣服本身也有一些岁月的痕迹——领口的包边磨损了，腋下的缝线崩开了一小段，下摆的破洞大约有黄豆大小。这些都不是什么大问题，以她的技术，完全可以修复如初。

但那只蝴蝶不一样。那些松动的线头如果处理不当，整只蝴蝶都可能散掉。而要修复一只绣品，首先需要理解绣它的人当时的心境和意图——只有这样，才能让修复后的作品保留原有的神韵，而不是变成一个徒有其表的复制品。

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“你妈妈绣这只蝴蝶的时候，你多大？”她问。

男孩沉默了一会儿，然后说：“我不记得了。她走的时候，我才三岁。”

顾安安的手停住了。

她抬起头，看着面前的少年。他还是低着头，刘海遮住了大半张脸，看不清表情，但顾安安注意到他攥着书包带子的手指关节微微泛白。

“这件衣服是你妈妈的？”她轻声问。

“嗯。”男孩说，“她走之后，就只剩这一件衣服了。我一直留着。”

顾安安没有问“你妈妈是怎么走的”。有些问题不需要问，答案就写在空气里。

她低下头，重新看着那只歪歪扭扭的蓝色蝴蝶，手指轻轻抚过那些松动的线头。针法虽然稚嫩，但每一针都扎得很深，很用力，仿佛绣它的人把自己全部的心意都灌注进了这一针一线之中。她几乎能想象出那个画面——一个年轻的母亲，坐在窗前，笨拙地捏着绣花针，一针一针地为尚未出生的孩子绣一只蝴蝶。她可能并不擅长针线活，但她绣得很认真，很投入，因为她知道，这件衣服将会穿在自己孩子的身上，而这只蝴蝶，将会守护他的心口。

“能补吗？”男孩又问了一遍，声音里带着一丝小心翼翼的期待。

顾安安抬起头，看着他那双被刘海遮住一半的眼睛，微微一笑：“能。”

男孩的肩膀明显地松了一下。

“不过需要几天时间。”顾安安说，“这件衣服年头久了，丝线已经有些脆了，需要小心处理。你一周之后来取，行吗？”