宴会厅内的空气仿佛凝固成了一种昂贵的胶质，粘稠得让人呼吸困难。

巨大的水晶吊灯并未全开，只有几束冷白色的射灯像手术刀一样切割着黑暗，精准地落在舞台边缘。

空气中弥漫着一种令人眩晕的混合气味：顶级雪茄燃烧后的辛辣、昂贵香水前调的甜腻、还有一丝若有若无的、仿佛是铁锈般的血腥气——那是从后厨刚端上来的三分熟和牛散发的气息。

又过了半个小时，那场名为《欢歌载舞》的开场舞终于在一种近乎虚脱的氛围中落下了帷幕。

领舞的帅哥俊男像是被抽干了灵魂的瓷娃娃，汗水浸湿了他们衣物，在鞠躬的瞬间，甚至能听到汗水滴落在地板上的“啪嗒”声。

他们退入阴影，灯光瞬间熄灭，只留下一片令人窒息的漆黑。

就在宾客们的耐心即将像紧绷的琴弦一样断裂时，主持人重新登场了。

他手里握着那只纯白色的话筒，像是握着一根救命稻草，又像是握着一把指向自己太阳穴的枪。

强光灯“轰”地一声打在他身上，那光线太烈、太硬，甚至带着物理上的温度，烤得他那层厚厚的粉底都要融化了。

他随着步伐移动，光斑在他身上跳跃，像是一个正在接受审讯的囚徒。

他站在舞台中央，那个被光圈强行圈定的孤岛里。

他的喉结剧烈滚动了一下，咽下了一口带着铁锈味的唾沫。

他知道自己接下来要做什么，那是温红红在后台塞给他的一张卡片上写的指令——点燃他们，哪怕用你的命。

“想要看到更精彩的节目吗？”

他声嘶力竭地喊道。声音因为过度紧张而变得尖锐，甚至有些破音，像是一把生锈的锯子在锯动着宾客们的耳膜。

台下死一般的寂静持续了零点一秒。

紧接着，像是火山爆发一般，被点燃了激情的宾客们发出了声若惊雷的咆哮。

“想！”

这声音不是回答，而是一种宣泄。

几吨重的声浪混合着酒精、欲望和暴力的因子，狠狠地砸向舞台。

几个离舞台近的服务员甚至被这股声浪震得手一抖，托盘里的香槟塔轰然倒塌，玻璃碎裂的声音在咆哮中显得微不足道。

主持人显然被这股气势吓到了，但他不敢停，后台的耳麦里传来了温家保镖冰冷的倒数声。

他的脸部肌肉因为过度用力而扭曲，情绪激动得近乎癫狂。

他挥舞着手臂，像是一个指挥着千军万马的疯子，再次高声大喊：