天亮之前，石云天换了一身行头，西装是裁缝铺老板给的，在香港一直没舍得穿，怕弄脏，怕刮破，更怕穿着它走在街上太扎眼。

但现在顾不上了，金先生的人认得穿短褂的石云天，认不得穿西装的石云天。

他把西装从包袱最底下翻出来，抖开。

深灰色，料子不错，熨斗压过的折痕还在，只是压得太久了，有些地方已经皱了。

他脱下那件磨得发白的灰布短褂，换上衬衫，系好领带，把西装外套披上。

王小虎蹲在旁边看着，嘴张着，半天没合拢。

“云……云天哥，你这是要干啥去？”

“出去一趟。”

“俺呢？”

“你留在这儿，看东西，看小黑。”

王小虎看了一眼靠在墙边的断水刀，又看了一眼趴在包袱上打盹的小黑，不太情愿，但他知道石云天说“你留下”的时候，不是商量。

石云天从包袱里翻出那副平光眼镜，戴上。

镜片不厚，但遮住了那双过于年轻的眼睛。

他又从怀里掏出那块怀表，不是他自己的，是在路上从一个死了的鬼子军官身上捡的，表壳凹了一块，但还能走。

他把它塞进马甲口袋里，银色的表链垂在外面，一晃一晃。

他站在骑楼断裂的半面墙前，借着月光照了照自己的影子。

深灰色西装，马甲，怀表链，平光眼镜，皮鞋是裁缝铺老板一起给的，有点紧，但能穿。

像一个做生意的。

“像不像？”他问。

王小虎咽了口唾沫：“像……像账房先生。”

“那就好。”

石云天把汉环刀从背上取下来，西装不能背刀。

他把刀递给王小虎：“替我收好。”

王小虎接过去，刀比断水刀轻，但握在手里沉甸甸的。

“云天哥，你空手去？”

“空手。”石云天把西装扣子系好，“空手的人，不惹眼。”

他从骑楼后门溜出去，拐进巷子。

晨光正在从东边的天际漫上来，把窄巷切成明暗两半。

他走在暗的那一半，步子不快不慢，皮鞋踩在青石板上，咔咔响。

街上的人渐渐多起来。

挑担的、拉车的、赶路的，没人看他，一个穿西装的年轻人在香港街头不算稀罕，尤其是在港岛北岸这一带，洋行、商社、饭店，进进出出的都是这种人。

石云天低着头，把帽檐往下拉了拉。

他没有戴帽子，但他学会了用目光压低自己的存在感，不看人，不被人看。