陈默脚下的步子猛地一顿，像踩进了泥潭。

原本还算清晰的山道，被一片浓得化不开的白雾吞掉了。

这雾气黏糊糊的，贴在皮肤上又冷又湿，跟山里清晨的岚气完全不是一回事。

它死气沉沉，没有一丝流动的迹象，仿佛一堵无形的墙，把前方和后方隔绝成了两个世界。

他眯起眼，嗅了嗅空气。

没有水汽的腥甜，反而有股陈年灰尘和腐朽木头的混合气味。

他的视线顺着雾气的边缘向上抬，只见远处的绝壁之上，影影绰绰地挂着几排吊脚楼。

那些木楼黑乎乎的，轮廓嶙峋，像是被风干了多年的骷髅头，一串串地悬在半空，看得人心底发毛。

路边有块石碑，已经被青苔啃得只剩半截。

他凑过去，拨开上面湿滑的苔藓，借着微光，才勉强辨认出两个用朱砂写下、如今已褪成暗红色的痕迹。

哑村。

他心里咯噔一下。

这个名字，他曾在南岭边陲一个老货郎的酒后胡话里听过。

据说那是个被诅咒的地方，进得去，出不来。

没有犹豫，陈默一脚踏进了那片死寂的白雾。

雾气瞬间包裹了他，四周的鸟叫虫鸣一下子全消失了，耳朵里只剩下自己沉闷的心跳声和脚踩在碎石上的沙沙声。

走了约莫一炷香的工夫，雾气渐薄，那些悬在峭壁上的吊脚楼清晰起来。

寨子门口没有守卫，只有两个光着屁股的孩童，正蹲在地上，专注地摆弄着一堆缠着各色绳结的树枝。

他们不笑不闹，只是默默地交换着手里的绳结，像是在进行一场无声的交易。

陈默的出现，惊动了他们。

两个孩子像受惊的兔子，猛地抬头，黑漆漆的眼珠里满是戒备和陌生。

他们没有喊叫，只是抓起地上的绳结，一溜烟地钻进了寨子里。

很快，一个拄着拐杖、满脸皱纹堆得像老树皮的族老，在一群手持木棍的青壮年簇拥下走了出来。

他们死死盯着陈默，眼神像淬了冰的刀子。

“外乡人，”族老开口了，嗓音沙哑得像是两块石头在摩擦，“这里没有路，回头吧。”

陈默摘下斗笠，露出那张平平无奇、甚至有些风霜疲惫的脸。

他没提自己是谁，也没问路，只是指了指自己身上破了几个洞的短褂，和脚上快要磨穿底的草鞋，然后从背篓里拿出一把小巧的木工锤和几根凿子，比划了一个修补的手势。

“游坊匠人，补补桌椅，换口水喝。”他的声音很平静，像是在说一件再寻常不过的事。

族老浑浊的眼睛在他和他的工具上来回扫视了很久，最终还是侧了侧身，让出了一条缝隙。

一个青年恶狠狠地夺过他的背篓，翻了个底朝天，确认没有纸笔书册之类的东西后，才不情愿地扔回给他。

寨子里的日子，比那潭死水还要安静。