林小满没打断。

“可昨天，那个小女孩借完书跑出去的时候，回头看了一眼，冲我挥了挥手。”他笑了笑，“她不知道我是谁，也不知道我能做什么。但她笑了。那一刻，我觉得……我可以留下。”

“你不后悔？”

“后悔什么？”他反问，“后悔不再听命于谁？后悔不再被控制？还是后悔……开始为自己活一次？”

林小满没再问。她端起茶杯，吹了口气，轻轻啜了一口。

周予安从天花板上飘下来，一屁股坐在柜台上，两条腿晃荡着：“那你以后负责给每本书加个‘梦境滤镜’呗？让人看书的时候也能做美梦！”

“不行。”梦境编织者认真摇头，“力量用多了，容易失控。而且……读书本身就是一种梦，不该被干涉太多。”

“那折中一下？”林小满提议，“只在闭店后释放一次，范围限于店内，用来安抚滞留的情绪。不准影响外界，不准主动进入他人梦境，不准制造幻觉。”

“加上一条。”周予安举起手，“不准让读者梦见我。”

三人同时笑出声。

傍晚，书店即将关门。林小满搬出一块木板，在墙上钉了个新格子。下面摆了个旧木箱，正面刻着两个字：心愿。

“以后有人想说又说不出口的事，可以写下来扔进去。”她说，“我们晚上处理。”

“怎么处理？”周予安凑过去看。

“交给专业人士。”她看向梦境编织者。

他站在箱子前，手掌虚覆其上。片刻后，一丝极淡的银线从箱缝中升起，缠绕在他指尖，随即凝成一颗小小的光点，落进他提前准备好的玻璃瓶里。

瓶身微微发热，里面仿佛有星尘旋转。

“这是……他们的执念碎片？”林小满问。

“不是执念。”他摇头，“是希望。哪怕再沉重的心事，写下那一刻，就已经藏着一点想被听见的勇气。”

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他将瓶子放在柜台后，和其他空瓶摆在一起。灯光下，那一小团光温柔地亮着。