何雨柱当时正靠在一块岩石后，嘴里叼着根没点燃的烟。他刚用灵力挡下一颗炮弹，震得气血翻涌，嘴角还挂着血丝。“让火箭筒班跟我来。”他拍了拍小李的肩膀，声音沙哑，“告诉炊事班，给活着的弟兄们留口热汤。”

他带着火箭筒班绕到美军坦克的侧后方。阳光被硝烟遮得灰蒙蒙的，只能看见坦克履带碾过焦土的痕迹，像条丑陋的伤疤。何雨柱深吸一口气，灵力灌注双拳，猛地砸向坦克的装甲——只听“哐当”一声巨响，厚达十几厘米的钢板竟被砸出个凹坑。

“就是现在！”他吼道。火箭筒班的战士们趁机发射，两枚火箭弹精准地命中凹坑，坦克瞬间变成一团火球。何雨柱刚想喊“撤”，就见一架美军战机俯冲下来，机翼下的炸弹泛着冷光。

“快趴下！”他扑过去把身边的新兵压在身下。炸弹在三米外爆炸，气浪把他掀飞出去。他挣扎着爬起来，看见火箭筒班的战士们都倒在血泊里，只有一个十七岁的小战士还在抽搐，手里紧紧攥着枚没拉弦的手榴弹。

“营长……我没给你丢人……”小战士的眼睛慢慢闭上，嘴角还带着笑。

何雨柱咬着牙，把小战士的尸体背回战壕。那天下午，他一个人守在阵地前沿，用灵力撑起一道无形的屏障，挡住了美军七次冲锋。子弹打在屏障上，像雨点砸在玻璃上，噼啪作响；炮弹在旁边爆炸，气浪把他的军装撕成布条，却没能伤他分毫。可他身边的战友，却一个个倒下，最后连抬担架的人都没了。

夜幕降临时，阵地终于守住了。何雨柱坐在尸横遍野的高地上，望着天上的星星，第一次觉得灵力是如此无力——他能挡住炮弹，却挡不住生命的流逝；他能撕碎坦克，却留不住弟兄们的笑声。那天晚上，他从空间里取出所有的物资：罐头、药品、武器，甚至还有几箱白酒，分给幸存的战士们。

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“喝一口。”他给每个活着的人倒了杯酒，“明天，咱们还要接着干。”

如今，站在这片早已沉寂的土地上，何雨柱仿佛还能听见当年的枪炮声，还能看见弟兄们年轻的脸。他从空间里取出一瓶茅台，缓缓倒在焦土上：“弟兄们，我来看你们了。家里现在挺好，有高楼，有汽车，孩子们能吃饱穿暖，不用再像你们当年那样，啃着冻土豆打仗了。”

酒液渗入泥土，泛起细小的泡沫，像是大地在回应。

离开铁原，何雨柱驾着飞剑往东南方向飞去。越过几条冰封的河流，松骨峰的轮廓出现在视野里——这座海拔不过百米的小山，当年却成了美军的噩梦。

他落在峰顶，这里的风比铁原更烈，刮在脸上像刀割。山脚下立着块石碑，用中朝两国文字写着：“松骨峰英雄阵地”。何雨柱走到石碑前，伸手抚摸着冰冷的石面，上面的字迹被风雨侵蚀得有些模糊，却依旧透着股铮铮铁骨。

1950年的冬天，松骨峰阻击战打得比铁原更惨烈。他所在的连队奉命死守这里，挡住美军的南逃之路。美军的飞机和大炮把山峰削低了整整两米，山上的石头都变成了粉末，可只要炮火一停，志愿军的战士们就从坑道里爬出来，用刺刀、用枪托、甚至用牙齿，跟冲上来的敌人搏斗。