陈砚舟的伞尖点在石阶上，发出轻微的磕碰声。他每走一步，右臂就像被铁链吊着，沉得抬不起来，左肩的布条已经被血浸透，滴滴答答落在台阶边缘。

苏怀镜扶着他，脚步放得很慢。药味越来越浓，像是从地底深处渗出来的，带着一股陈年木柜子的气息，混着点苦香和微甜。

“是九节菖蒲。”她低声说，“还有地髓草，没错，是他常用的配伍。”

陈砚舟没应声，只是把伞换到还能动的左手，撑住身体往前挪。台阶终于到了尽头，前方是一扇矮门，木头已经发黑，门缝里飘出淡淡的烟气。

门没锁。

他用伞柄轻轻一推，吱呀一声，门开了。

里面是个不大的屋子，靠墙摆着十几个药柜，抽屉上贴着泛黄的标签，字迹歪斜。正中间一张木桌，上面摊着一本翻开的册子，纸页脆得像要碎掉。角落里有个小炉子，火早灭了，只剩一点灰烬。

空气很静。

可就在他们踏进去的瞬间，屋角的影子里，一个人形慢慢浮现出来。

是个老头。

穿着洗得发白的靛蓝短打，腰间挂着一串葫芦，右眼戴着眼罩，左脸有道焦黑的疤痕，一直划到下巴。他的右手空荡荡的袖管垂着，左手拄着一根拐杖，拐头刻着个小小的“药”字。

陈砚舟猛地站直了身子，差点摔倒。

“卖药翁？”

老头没看他，只是低着头，喉咙里发出断断续续的声音，像是在念什么，又像是在咳。

苏怀镜立刻上前两步，蹲在他面前，伸手探他脉门。那手腕枯瘦得像树根，皮肤发青，指尖发紫。

“他在中毒。”她抬头对陈砚舟说，“不是现在，是很久以前中的毒，一直在发作。”

陈砚舟咬牙走近，“是谁干的？”