账本上的“玄”字很小，铅笔的痕迹被潮气洇得有些模糊，却像根细针，猝不及防刺进沈砚眼里。

他捏着账本的指节微微发白，手电筒的光柱在那字上晃了晃，又移开，落在木箱里的金条上。二十根，码得像块实心的金砖，在昏暗光线下泛着钝重的光——这数目，足够让寻常人铤而走险，更别说当年盘踞在老城区的那些帮派。

“沈探长，这金条……”小周的声音带着兴奋，又有点发怵，“要是青帮的，这案子可就复杂了。”

沈砚没说话，把账本小心地放进证物袋。指尖触到纸页边缘的霉斑时，忽然想起清玄刚下山那会儿，总爱蹲在修车铺门口练字。他写不好钢笔，拿着毛笔在废报纸上涂画，写得最顺的就是自己的名字，末了总在角落添个小小的“玄”字，说是师父教的，“万物玄同，见素抱朴”。

那时候的清玄，眼里只有山间的雾和找哥哥的路，哪懂什么帮派仇杀。

“把金条和账本带回局里，”沈砚站起身，地窖里的土腥气粘在衣料上，潮得让人发闷，“再查李妈的下落，活要见人，死要见尸。”

小周应着，指挥跟来的警员小心地抬箱子。沈砚走出厨房，老太太还站在堂屋门口，手里攥着块抹布，眼神直勾勾地盯着他们的动作。

“这房子……当年出事前，有没有见过一个穿紫袍的年轻道士？”沈砚忽然问。

老太太愣了下，皱着眉想了半天：“道士？没印象。倒是有个姓玄的先生来过，就案发前一天，穿件灰布长衫，斯斯文文的，说是张先生的远房亲戚，来借本书。”

“姓玄？”沈砚的心沉了沉，“他长什么样？”

“高高瘦瘦，皮肤白，”老太太比划着，“眼睛很亮，看人的时候安安静静的，不像坏人。他还帮我捡过掉在地上的菜篮子呢……”

沈砚没再问下去。清玄下山时才十六，身形单薄，穿的是青城山的紫纹道袍，绝不是什么灰布长衫。可这“玄”字，偏偏像条线，一头拴着旧案，一头缠向他最在意的人。

雨还没停。警车开回巡捕房时，天色已经擦黑，沿街的灯笼亮起来，在雨雾里晕出一圈圈橘色的光。沈砚让小周先去整理证物，自己拿着那本账本，回了办公室。

台灯拧开，暖黄的光落在账本上。他一页页翻过去，那些被墨汁涂掉的收款方，那些数额惊人的交易记录，还有最后那枚孤零零的“玄”字……忽然，他在其中一页的夹层里，摸出了张折叠的纸条。