冷云舒走在京城的街道上。

日头有些晃眼，照着他手里提着的东西。

那东西用一块脏污的布裹着。

布被浸透了，暗红色的液体顺着边缘一滴、一滴砸在石板路上，留下断续的痕迹。

布没有裹严实，露出一绺花白的、沾着血痂的头发。

街上的行人远远看见他，像见了鬼，猛地刹住脚步，贴着墙根溜走。

小贩忘了吆喝，孩童的哭闹被大人死死捂住。

无数道目光，惊恐的，畏惧的，麻木的，钉在他身上，又在他看过去时惊慌地移开。

他不在乎。

他走得很慢，脚步有些沉，靴底黏糊糊的，每抬一下都仿佛能听见血丝拉扯的声音。

不是他的血。

是张启明的。

那个名字在他心里滚了四年，带着蚀骨的恨意，烧得他日夜难安。

现在，这颗头颅就在他手里，轻飘飘的，又沉甸甸的。

三天。

他在那个潮湿肮脏的窝棚里，待了整整三天。

张启明一开始还试图摆出首辅的架子，色厉内荏地呵斥，用模糊的旧情哀求。

很快，哀求变成了惨叫。

冷云舒找来锈蚀的钳子，一根一根，拔掉他的指甲。

十指连心，张启明的嚎叫像被掐住脖子的野狗。

他看着那曾经执笔批阅奏章、翻云覆雨的手指，变得血肉模糊，心里涌起一股近乎恶心的快意。

他用匕首，小心翼翼地剥开张启明背上的皮肤，一片，又一片。

老人枯瘦的身体剧烈颤抖，喉咙里发出不成调的嗬嗬声，屎尿的骚臭味弥漫开来。

凌迟。

他记得书上说，要割三千六百刀。

他没数，只是一刀一刀地划下去，看着鲜红的肉翻卷起来，看着血像小溪流下。

张启明的叫声渐渐弱下去，变成断续的呻吟，眼睛瞪得极大，瞳孔里只剩下纯粹的恐惧和痛苦。

断指。

挖眼。

他能想到的所有酷刑，都在这个曾经权倾朝野的老人身上试了一遍。

张启明叫了三天，求了三天，咒骂了三天，最后只剩下无意识的抽搐和微弱的气流。

冷云舒看着，听着。

心里的那团火，烧得噼啪作响，灼得他自己五脏六腑都疼。

可当张启明彻底断气，身体慢慢变冷，那团火，好像……

并没有熄灭。

只是烧掉了一些东西，留下更大一片空洞的灰烬。

怒火？