“罗老师……”小张的声音哑着，像是哭过，“我奶奶……今天下午走了。”

陈伯猛地抬头。

“她临走前，一直攥着一块木片，嘴里念叨‘别断了’……‘别让手艺断了’。”小张抽了口气，“那木片，是老槐木，雕着半朵云纹。我查了族谱，我太爷爷那辈，就在青山村学过木工，后来逃荒去了外县……罗老师，我……我不是来混证的，我是回来找根的。”

电话那头静了几秒，挂了。

罗令把手机放回兜里，抬头看陈伯。

陈伯低着头，手指在“李”字上画着，一下，又一下。他的肩膀微微抖。

炉子上的水开了，壶嘴冒出白气，顶得壶盖一跳一跳。

罗令闭上眼，手覆在残玉上。

玉热了。

梦来了。

画面是祭坛。三个人站在明代的老祭台前，手里各持刻刀。一个姓罗，一个姓李，一个姓王。他们围着一块整木，雕的是镇村香筒，三面云纹，一面山形。刀锋走动，木屑如雪，落在地上堆成小丘。没人说话，只有刀声、木声、呼吸声。

香筒成形时，三人同时停手。他们互看一眼，点头，把香筒抬上祭台。

火光映着他们的脸，看不清五官，但罗令知道——他们是一家人。

他睁眼。

屋里静得能听见水壶的嘶声。

陈伯还低着头，但手停了。他的眼角有光，一滴，滚下来，砸在家谱的“李”字上，洇开一小片湿痕。

“他们不是外人。”罗令说。

陈伯猛地抬头，嘴唇抖着，“我守了一辈子规矩……可规矩早就破过。”

他抓起酒壶，拔掉荷叶塞，往两个碗里倒酒。酒是自家酿的米酒，浑的，带着糟粒。他把一碗推给罗令，自己端起另一碗，手还在抖。

“我爹要是知道我今天带这本册子来……”他喉咙动了动，“他要是知道我差点把李家后人赶出门……”

他没说完，仰头把酒灌了下去。

罗令没喝。他看着那本摊开的家谱，忽然伸手，翻到下一页。

纸页脆，他翻得轻。下一页是手绘的图，一张未完成的雕工图谱，角上写着“三族共纹，合则器成”。

他指尖停在那行字上。

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陈伯顺着他的手指看过去，呼吸一滞。