罗令从衣袋里掏出那张铅笔画的布局图，重新铺在石桌上。纸边有些卷曲，被汗水浸过的地方颜色略深，他用手指轻轻压平一角。赵晓曼坐在对面，红皮本子打开在“讲堂安排”那一页，笔尖悬着，等他说第一句话。

“昨天你说让孩子们当导览，我觉得可以再往前走一步。”她开口，声音平稳，“我在想，能不能加入一点现代手段？比如用手机扫个码，就能看到以前的人是怎么生活的。”

罗令没抬头，只问：“怎么看到？”

“AR技术。”她说，“只要在地面做个小标记，游客用手机一扫，屏幕上就能出现动画——李阿公的父亲当年怎么砍竹子，怎么编筐，祠堂初建时是什么样子……这些都能还原出来。”

罗令放下笔，把图纸往自己这边拉了半寸。

“你见过清明祭井那天的火光吗？”他问。

赵晓曼一顿，“见过。”

“你闻过谷灯点着时那股蜡和纸烧出来的味道吗？”

“闻过。”

“那你闭上眼，还能想起那种光落在脸上、风从背后吹来的感受吗？”

她没说话。

“那些东西，是活的。”他说，“不是一段视频能放出来的。”

“可很多人根本不会来。”她语气沉了些，“他们不知道这里有火光，有味道。他们只会在网上刷到一段十秒钟的片段，然后划走。我们得让他们停下来，哪怕只是多看一眼。”

“那就让他们真看。”罗令说，“不是隔着屏幕看。”

“可不是所有人都愿意走进来。”她声音渐紧，“你不能指望每个人都像你一样，蹲在老井边听一整夜的水声，才明白它重要。他们需要一个入口，一个容易理解的方式。”

“容易理解，不代表就得变成表演。”罗令指了指图纸上“民俗日程”那一栏，“祭井是庄重的事，不是背景板。草药挂门是为了驱邪，不是拍照道具。你把古人搬上屏幕，让他们对着游客笑，那还是我们的日子吗？”