陈九渊嘴里有血，他没擦，就含着。铃声还在耳边响。

地上的黑水从石缝里冒出来，一泡一泡的，像呼吸。阿箐靠墙坐着，胸口那块焦皮歪了，边缘卷起，露出下面发青的皮肤。她想用手按回去，可手抬到一半就开始抖，动不了。

小七跪在地上，腰带上插着骨笛的碎片，沾了泥，也不管。他盯着城楼左边第七个箭孔，眼睛都没眨一下：“人走了，但弩机还连着东西。”

陈九渊点点头，把铃往地上一敲。

一条灰线顺着他的血爬出去，钻进石缝，往上走。他不是找人，是找死气。活人待过的地方会留热，死的东西才散寒气。那台没炸的弩车，齿轮上缠着细丝一样的东西，在扭动，那是怨魂做的弦，能伤灵体。

他的灰线刚碰到箭槽，整条线突然抽了一下，像是被咬了。

“有阵。”他说，“踩了会反噬。”

阿箐喘了口气：“那你别走正门。”

“我不走。”他说，“我飞。”

说完，铃响了三下，一根阴线从铃舌甩出，钉进城楼外壁的裂缝。他抓住铃绳，脚一点碎石堆，整个人斜着飞上去。风吹过耳朵，带着腐臭和铁锈味，他没闭眼。

他从破窗翻进去，落地时膝盖一软，差点跪倒。屋里比外面还黑，两台弩车并排站着，一台散架了，另一台被铁链锁住，链条上有符文，不是防敌人，是防启动。

他皱眉。

这地方不像守门，倒像等人来。

他转头看墙，上面挂着一幅画，盖着布，边角都烂了。他走过去，手指一挑，布滑下来。

画的是他。

侧脸，下巴抬着，眉心一点红，特别刺眼。下面写着一行小字：铃主候选人·断脉命格·可祭。

他看了三秒，忽然笑了。

“候选？”他吐了口带血的口水，“我还以为我是第一百零一个。”

他划破手指，滴了一滴血在画上。血刚碰纸，袖子里的九幽铃就震动起来，像认出了什么。

画纸开始冒烟。

朱砂化开，字迹扭曲变形。下一秒，整张画炸成灰，哗啦啦落下，露出后面一张羊皮图。

只有一角。

但够用了。

图上画着山，中间一口井，井口裂开，三条红线从不同方向汇入。其中一条，正从他们现在的位置延伸过去。

“原来不是总坛。”他低声说，“是考场。”

窗外传来一声闷响。

是阿箐。她撕下最后一块焦皮，拍在胸口。纸纹爬上脸颊，又退回去，像是勉强续上了命。

陈九渊没急着下去。