马蹄踏过田埂小道，惊起几只麻雀。雪斋坐在马上，腿伤处随着颠簸一阵阵发紧，像有根铁丝在肉里来回拉扯。他没吭声，只将“雪月”刀柄往怀里收了收，目光扫过坡下那片新搭的棚屋——灰布蒙顶，竹竿支架，门口挂着块木牌，上面用墨笔写着三个字：“孕安站”。

炊烟正从棚后升起，细而直，被晨风轻轻推着往北飘。他翻身下马，随从伸手要扶，被他摆手拦住。拐杖点地，一步一稳，朝门口走去。

棚内已有七八个妇人围坐一圈，有的低头缝补，有的轻拍隆起的腹部。角落里蹲着个接生婆，正搅动陶罐里的粥汤，米香混着药味散在空气里。听见脚步声，众人抬头，见是雪斋，纷纷起身行礼。他点头回礼，走到那接生婆身边，看了看罐中之物。

“颜色太淡。”他说。

接生婆抹了把汗：“米少，水多。上回拨的哺养粮，昨儿分完了。”

雪斋不语，转身对随从道：“取我马背上的布袋来。”

布袋打开，倒出几包纸裹之物：红枣、山药粉、炒麦末。他示意接生婆尽数倒入陶罐，又亲自添水搅拌。火苗舔着锅底，咕嘟声渐渐稠密起来。

“每人一碗，今日起早晚各一次。”他说道，“记着，米粒要煮开花，不能囫囵吞。”

妇人们静静听着，有人低头搓衣角，有人望着罐子不出声。一个年轻些的朝鲜妇人抱着肚子坐在最外侧，眼圈发青，嘴唇干裂，手里攥着半块冷饼，却没往嘴里送。

雪斋走过去，在她面前蹲下。两人视线齐平。

“吃点东西。”他说。

妇人摇头。

“怕吃了，孩子活不成？”

妇人一怔，眼泪突然滚下来。

旁边妇人低声说：“她男人死在南岭烧村那回，自己逃出来时已经怀了五个月。夜里常惊醒，说梦到孩子落地不会哭。”