夜雾浓得化不开，像一团浸了水的旧棉絮，死死堵住了洛河的咽喉。

子时的渡口，连流浪狗都缩进了草窝，只有寒气顺着裤管往上爬。

苏晚音紧了紧身上的黑斗篷，将特制的铜耳罩扣在阿砚头上，自己也戴好一副。

这东西沉重、冰凉，边缘压得耳廓生疼，却刚好能隔绝风声。

她蹲下身，从袖中摸出那枚造型古怪的铜哨。

河水刺骨，指尖刚触到水面便是一阵钻心的凉。

她深吸一口气，按照那张从烧饼里抠出来的油纸所示，将铜哨完全浸入水中。

没有吹气，而是用指环在哨壁上敲击。

笃、笃、笃。三长。

笃、笃。两短。

这节奏极怪，不像是敲击，倒像是心跳漏了几拍后的慌乱。

起初，河面毫无动静。

阿砚困惑地眨了眨眼，刚想打手势询问，苏晚音猛地按住了他的肩膀。

来了。

不是声音，是震动。

水面像是一块被人猛然抖开的绸缎，层层叠叠的涟漪疯狂向四周扩散，撞在岸边的乱石上，却没有发出激浪声，反而通过铜哨传导，在铜耳罩内炸开了一阵低沉的嗡鸣。

那声音像是隔着厚厚的水墙，又像是来自地底深处，断断续续，带着古怪的韵脚。

“……童谣起，朝纲倾，红袖翻作斩龙声……”

苏晚音瞳孔骤缩。

这韵律，竟与之前墨痕书屋暗格开启时的“酉时三刻”信号严丝合缝。

她不敢迟疑，立刻用炭笔在随身携带的白帛上勾勒那声音起伏的波纹。

阿砚虽不能言，却有过目不忘之能，他盯着苏晚音笔下的线条，飞快地在掌心比划着古体字谱，额头上渗出了细密的汗珠。

一炷香后，震动止歇。

回到社里，阿砚顾不上喝口热茶，对着那十二条波纹整整推演了一个时辰。

当那十二句谶语完整呈现在纸上时，苏晚音的目光死死锁住了其中一句。

“渡头孤舟载旧魂。”

旧魂？

苏晚音手指叩击着桌面。

京城水路繁杂，渡口不下十处，若是漫无目的地找，无异于大海捞针。

但这个“旧”字，透着一股只有苏家人才懂的酸楚。

“把历年给苏家班运送行头的账册找出来。”她对阿笙吩咐道，语气里透着一股不容置疑的笃定，“只找在洛河渡口讨生活的。”

筛选结果只有一人。

陈七，城南老艄公，替苏家运了十年的行头，是个哑巴似的闷葫芦。