“上回书说到那苏家班三百口冤魂，大火里烧了个干净。可各位看官，你们当真以为，这事儿就完了？”老瞎伯吊着嗓子，那张满是褶子的脸上看不出半点情绪，声音又低又诡异，“我跟你们说，没完！昨儿个三更天，城东义庄那三口薄皮棺材，自己动了！”

话音未落，人群里已是“嗡”的一声，炸开了锅。

晚音社的临时驻所内，烛火摇曳，将苏晚音专注的侧影投在墙上，拉得修长而孤寂。

她彻夜未眠。

桌案上，那件自井底捞出的素白戏服已被熨烫得平整如新，在烛光下泛着一层冷月般的光泽。

她的指尖捏着一根细如发丝的金针，正小心翼翼地在那绣着“苏”字暗纹的衣襟内侧，缝制一个几乎看不见的夹层。

夹层里，躺着一枚用蜂蜡密封得严丝合缝的朱红蜡丸，正是裴砚之的那枚火漆印模。

它被处理得极薄，如一颗凝固的心头血，贴在布料之下，若不细摸，绝难察觉。

这不仅仅是藏匿，更是一场精心设计的献祭。

一旦遇上足够的热量，蜂蜡便会瞬间熔化，将那代表着裴家身份、也代表着当年伪证核心的火漆印记，滚烫地烙印在戏服之上，成为血衣陈情中最无可辩驳的一笔。

她的动作极稳，每一针都穿过特定的经纬，确保夹层在剧烈动作下也不会移位。

这件戏服，已不再是戏服，而是她的战袍，是呈堂证供，是引爆一切的火药桶。

缝完最后一针，她咬断丝线，拿起案上那个精致的胭脂盒。

打开盒盖，那枚比尾指还小的微型火折子静静躺在丝绒垫上，泛着金属的冷光。

她学着夜玄宸字条上的提示，将火折子放在指腹间，用拇指的指甲盖，在特制的磷面上轻轻一划，两划，三划。

没有火星四溅，没有刺鼻的硫磺味。

一簇幽蓝的冷焰，如鬼火般，无声无息地在火折子顶端燃起。

火焰极小，却异常稳定，在夜风中纹丝不动。

最关键的是，它几乎没有温度，只有在贴近布料时，才会将热量精准地传导出去。

这正是为舞台而生的“鬼火”。

苏晚音屏息凝神，将那火折子凑近一块废弃的、同样用蜂蜡封了东西的布料。

只一瞬间，蜂蜡便悄然融化，在布上洇开一个清晰的痕迹。

成了！

她正要将火折子收起，房门被轻轻叩响。

沈砚秋推门而入，面色凝重，手里却捧着一个长条形的黑檀木盒。

他将木盒打开，里面竟是一支通体莹白、泛着骨质光泽的短笛。

“这是……”苏晚音的目光落在那支笛子上，心头一跳。

“义庄那三具焦骸中，有一截未被烧尽的指骨。”沈砚秋的声音低沉而沙哑，带着一丝常人难以理解的虔诚与悲悯，“我按古法，将其磨制成了骨哨笛。它本身发不出完整的音律，但只要你的血脉之力催动，它便能与我布下的十二铜铃产生共鸣。”