“我想把它刻在村学堂墙上！”她说，“让孩子们都认得这符号！”

我点头。

她爬起来就跑，边跑边喊：“我去告诉十里八乡！这是真正的道！”

越来越多的人加入游行。

他们不再叫“妖妃”，有人开始喊“娘娘”，有人喊“祭司”，还有人喊不出名字，只是一路跟着，流泪，跪拜，或沉默前行。

我抬头看天。

夕阳西沉，余晖染红半座城。

火把的光与晚霞连成一片，照得整条长街如同燃烧的河。

我抱着陶像继续向前。

脚下的路从石板变成了夯土，宫墙越来越远，田野的气息隐约传来。风从城门外吹进来，带着泥土和草芽的味道。

队伍没有停。

百姓举着火把，护在我左右，像一条流动的光带，正从宫城走向郊野。

一名老农拦住我，满脸皱纹，手里攥着一把种子。

“娘娘，”他说，“今年的种，还能活吗？”

我低头看他手中的谷粒。

它们安静地躺在粗糙的掌心，灰黄，干瘪，像是被什么吸走了生气。

我伸出手。

掌心血痕尚未愈合，一滴血落下，正好砸在种子堆里。

血迅速渗入。

谷粒表面浮现出极淡的金纹，一闪即逝。

老农瞪大眼。

我只说了一句：“种下去。”

他猛地磕了个头，爬起来就往家跑。

人群继续前行。

我站在高辇上，回望宫城，灯火已如星点。再看前方，黑夜笼罩田野，唯有火把照亮脚下的路。

风更大了。

吹起我的衣角，也吹动陶像脸上未干的泪。

最后一滴泪落下时，正好滴在辇轮前的一株枯草上。

草尖轻轻颤了一下。

然后，冒出了一点绿。