通道的铁门在身后合拢，发出锈蚀金属特有的、滞涩的呻吟，将最后一点来自拉文剧场的微光与相对洁净的空气隔绝。

符英猛地咳嗽起来。

眼前的景象，比她记忆中、甚至比想象中更糟。

他们站在一条狭窄的、泥泞不堪的巷子口。两侧是用废铁皮、腐烂木板和不知名复合材料胡乱拼凑的棚屋，高高低低，歪歪斜斜，像一嘴参差不齐的烂牙，咬合在永不熄灭的、殷红“天幕”之下。

空气里弥漫着一股复合的恶臭——硫磺的灼烧、金属的锈蚀、污水淤积的腥臊、还有一种类似化学药剂过度反应的甜腻腐朽味。无数根粗细不一的金属烟囱从这些棚屋的缝隙间、屋顶上伸出来，如同巨兽病变的呼吸道，永不停歇地喷吐着灰黑色的絮状物和淡黄色的呛人烟雾。

但最不对劲的，是安静。

符英记得这里——至少记得几天前离开时的印象。那时，尽管污浊不堪，但贫民窟充斥着一种粗野的生命力：赤裸上身的工人在巷道间穿行，咒骂着工头；孩童在污水坑边用自制的齿轮玩具追逐；酒馆里传出粗嘎的歌声和斗殴的闷响；远处废弃工厂改造的拳赛场地，欢呼与咆哮能传出几个街区。

现在，全没了。

街道空荡得可怕。泥泞的路上只有深浅不一的脚印和车辙，不见人影。那些曾经敞着门、透出昏黄灯光和嘈杂人声的棚屋，此刻门扉紧闭，窗户被破布或铁板从内堵死。

只有极少数半开的门缝后，隐约能看见蜷缩的身影——大多是白发稀疏的老人、面黄肌瘦的妇女，以及紧紧抱着她们脖颈、睁着惊恐大眼的孩子。

那些目光，在昏红的光线下，像受惊的小兽，警惕、麻木，深处又燃烧着一种近乎灼热的期待，或者……绝望。

“不对劲。”赫尔墨斯低声说，深灰色的翅膀下意识地微微收拢，仿佛不适应这死寂的压迫感。他来过这里，记得那种喧闹的肮脏，而非这种坟墓般的肮脏。

狄奥尼索斯没有说话，天蓝色的眼眸缓缓扫过四周。他的感知比其他人更敏锐，能捕捉到那些紧闭门户后压抑的呼吸声，能感觉到弥漫在污浊空气中、比化学毒素更浓烈的情绪——恐惧，还有破釜沉舟的决绝。

费勒斯整理了一下沾满尘土的外套下摆，动作依旧优雅，但紫罗兰色的眼眸里已是一片冰封的锐利。他没有看那些棚屋，而是将目光投向贫民窟更深处，投向那些更高大、吞吐着更浓烟柱的工厂剪影方向。

“去之前落脚的联络点。”符英的声音有些干涩，她压下喉咙的不适，率先迈步。

靴子踩进泥泞，发出令人不快的噗嗤声，在过分的安静中显得格外刺耳。

越往里走，死寂感越重。

他们路过酒馆。那个用锈铁条拗成的钩子标志歪斜着。里面没有灯光，没有酒气，也没有醉汉的鼾声或呓语。

他们路过老铸造厂改造的地下拳赛场入口。沉重的铁栅栏门被粗大的铁链从外锁死，上面还多了几道崭新的、加固用的焊接痕迹。

往日这里是最喧闹的地方之一，赌徒的呐喊、拳手的怒吼、骨肉撞击的闷响……现在，只有风穿过栅栏缝隙发出的呜咽。

空气里的紧张感几乎凝成实质，像一层油腻的薄膜糊在每个人的皮肤上。

终于，他们接近之前与反抗军接头的那个废弃泵站区域。远远地，符英看见泵站旁边那个低矮窝棚的门口，坐着一个身影。

那是个老妇人，瘦得只剩一把骨头，裹着一件看不清颜色的破毯子。她灰白稀疏的头发用一根木棍草草挽着，脸上刻满了比贫民窟管道更深邃的皱纹。她怀里抱着一个两三岁大的孩子，孩子睡着了，小脸脏污，但呼吸平稳。

老妇人没有看他们，只是呆呆地望着泥泞的街道，望着永远殷红的“天空”。